Аннотация: Кто-нибудь, ответьте мне на вопрос: "Зачем?"
?
Войди в мою мрачную обитель. Ощути мою апатию. Почувствуй на коже влажное дыхание меланхолии.
Вся жизнь - это дорога к смерти. Человек начинает умирать с момента рождения, и агония длится многие годы.
Одни идут по дороге жизни (смерти?) быстрее, другие медленнее, одни бредут у обочины, другие гордо шествуют в первых рядах. Те, кто плетутся в грязи, достойны презрения из-за своей никчёмности, а те, кто сшибает со своего пути каждого встречного, в конце концов, встретят того, кто сшибёт их. Это вечный и неизменный закон.
Можно прожить весь век, не показывая носа из своей норы, не влияя на жизнь окружающих. И когда ты умрёшь, никто о тебе не вспомнит, некому будет придать твоё бренное тело земле.
Можно всю жизнь творить добро своим ближним, и одни будут тебя боготворить, другие завидовать и ненавидеть, а третьи будут эксплуатировать твою бескорыстность. И в час, когда жизнь покинет тебя, десятки сильных рук будут нести гроб. Но добро быстро забывается, и черви до основания сточат скромный деревянный крест твоей могилы.
Можно стать выше других, заставлять их бояться при встрече, и ненавидеть после неё, можно править и быть жестоким, можно возложить себе на голову лавровый венок или нимб. Но смерть сбросит тебя с пьедестала. Будет пролито море слёз теми, кто считал тебя богом, но слепцы прозреют, и несокрушимый гранитный обелиск твоей усыпальницы разрушат толпы вчерашних рабов.
Всё тщета. Ничто не имеет смысла. Людская суета абсурдна, она не меняет ничего и не может ничего изменить в принципе.
Жизнь человека не изменилась с тех пор, как он осознал свою "разумность". Что с того, что теперь пещеры имеют несколько этажей, а огонь горит не в каменном очаге, а в небольшом стеклянном сосуде под названием лампочка? Ведь от этого не изменилось содержимое черепной коробки.
Люди по-прежнему охотятся, охотятся на себе подобных двуногих и на таких маленьких бумажных зверьков, которые постоянно ускользают, и сколько бы ты этих зверьков ни поймал - всегда кажется мало.
Нет смысла.
Нет смысла что-либо делать, ведь дело твоих рук погибнет в безвестности, хорошо ещё, если ты до этого не доживёшь. Потомки забудут твоё имя сами или кто-то сверху властной рукой вычеркнет его из истории, а, возможно, это сделают обстоятельства.
Нет смысла оставлять потомство, чтобы оно искало свой, самый короткий и самый удобный, путь к концу. Скорее всего, твои дети будут использовать тебя как средство в достижении какой-нибудь очередной лживой цели. А потом, когда ты уже не сможешь выполнять свои функции, они выбросят тебя на помойку, как ты, возможно, выбросил своих родных. В любом случае круг замкнётся.
Нет смысла гнуть спину и ползать на брюхе перед правителем. Зачем тебе нужны те жирные кости, что бросает он в твою миску? Ведь, в конце концов, хозяин возьмётся за нож, чтобы сделать тебя пищей своему новому псу.
Нет смысла бояться, страх - эволюционное приспособление, помогающее сохранить собственную шкуру. Какой толк? Зачем беречь свою шкуру, если она опротивела?
На все упрёки и предложения можно отвечать одним универсальным вопросом: "Зачем?". Лавина недоумённых слов будет сыпаться не переставая, разбиваясь об эти пять букв с крюком вопроса за ними. В конце концов, спор упрётся в финальный вопрос: "Зачем жить?". Миллиарды людей отвечали на него, но никто не смог найти причины. Ведь и их "неоспоримые" доводы не устоят перед коротким словом, произнесённым насмешливо-безразличным тоном:
- Зачем?..
[Написано карандашом на полях библиотечной библии одной из психиатрических клиник особого режима]