Нам кажется только, что жизнь это бег,
Так короток жизненный срок.
И мчится на месте чудак-человек,
Не чувствуя  стоптанных ног.

И ломится, ломится, ломится он
В открытую наглухо дверь,
Как будто он дикий взбесившийся слон,
Как будто он - раненый зверь.

Он только не может, не может понять,
Что нужно ему не туда.
А сесть бы ему на лихого коня,
Лететь вдоль лесного пруда.