Мои столпы западных творений
Я пишу вам этот запоздалый стих
Потому что идет снег
И в самом разгаре
Зима 200... года
И еще потому что
Я наверное
Никогда не увижу Америки
Лондона
Парижа
И даже на занюханную Варшаву
Мне наверное
Не удастся взглянуть
Ни с высоты птичьего полета
Ни с высоты собственного роста
Ни даже с высоты чужих глаз
Телек ни в счет
Меня это совсем не волнует
Потому что ни эти страны
Ни эти города
Не знают
Что есть где-то далеко
В Богом забытой Сибири
Городок
Который вобрал в себя
Творения разношерстой братии писак
Которые писались
В чьи-то унитазы
Сморкались в чьи-то
Расшитые платки
И тоже хотели
Вернуться домой...
Но вернуться молодыми
Красивыми
Без своих циничных глаз
Без своих жадных рук
И без своих старых тел
Которым
Все равно уже не повторить
Старых подвигов
И прежних шалостей
Да
Они хотели вернуться
Но не вернулись
Чтобы не растерять остатки
Милого
Задушевного прошлого...
Мои книги валяются под столом
В квартире на пятом этаже
В том далеком
Сибирском городе
Куда я тоже
Может быть и хотела
Вернуться
Но тоже не вернусь
Как и вся эта
Шатия-братия вольных писак
Что лежат под столом
В смежной комнате
И может быть
Они опять будут востребованы
Чьими-то глазами
Руками...
Мои же руки
Строчат эти строки
И также идет снег
И также в самом разгаре
Зима 200... года...