Взгляд выцепляет фото внутри твоего кармана,
ты носишь его у сердца.
Ты - охотник с ружьём, от победы пьяный,
я - раненое животное в нижнем углу экрана.
Странно, да?
Правда, странно?

А знаешь, что ещё странней?
За два года ты так привыкаешь к боли,
что всё узнаёшь о ней.

Но зато вне её - вообще ничего.
Когда - то так было красиво.
Почему ты не можешь вспомнить об этом, раненая псина,
любившая так сильно,
что, получая новый пинок, всегда говорила "спасибо"? 

Мечется сердце в рёбрах - оковах,
жизнь сжирает своих слабаков.

Сейчас скулить нет больше сил.

Я сдаюсь, я прошу пощады.
Ты говоришь:
- Нахуй надо?
Иней. Заморозки.
Выстрел. Занавес.
И я падаю.