Это первое лето, когда я знаю, что происходит вокруг:
вышел из больницы мой близкий друг, 
время осыпается пылью с рук,  

пеплом сигареты, известью с потолка. 
Ну а пока 
в "МосКальяне" ложится на мои плечи твоя неуверенная рука,  
мое сердце становится рваной раной, 
алым  бутоном цветка,
робкой пулей навылет  начинающего стрелка. 

Вот она,
банальность любовного плена. 
Я целую твое разбитое в кровь колено.  
Жажда, нарастающая  постепенно. 
Пульсирующие вены. 

И как мне прикажешь жить? 
Советские архитектурные формы.  
Последние этажи. 
На плече у меня полежи

полчаса до такси, 
пока наши коллеги у бара  не начинают трезветь.  
Поговорим про смерть? 
Я хочу умереть 

в тот момент, когда я абсолютно счастлив, 
без гнева, 
без печали 
по мелочам.

Так что, может, умрем сейчас?