Юрий Меркулов

Россыпь стрелянных гильз рядом с россыпью стрелянных тел
Жизнь в еще теплых швах шевелит слабо ножками вшей
На серьезных глазах снежной хрупкой корежится небо
Кровь уже не парит своим запахом... застывая тяжелыми сгустками
Оплывают разутые пальцы как свечи, гноем обмороженных костей
Кистей, спинами вмороженных в землю, уже не разжать...

И
   все
       же
            им блатари горло не резали.

Их не протыкали стылой сталью пики...

Они -
          нас,
                будущих,
                              не предали...