Холодные слова падают в еще более холодное напряженное затишье. Три слова. Сухая констатация факта.
- Я и не пытаюсь, - собственный спокойный голос делает ощущения еще более жуткими, резко контрастируя с таким явным пониманием обреченности.
- Ты умрешь.
Новый холодный, равнодушный факт. Новая попытка вызвать испуг.
Бесполезно. Страха нет. Он умер с первым криком стали, таким коротким, что сознание начинает сомневаться в его реальности. Но руки помнят тяжесть удара, рванувшего мышцы - было....
- Знаю.
Страха нет. Его место заняло равнодушие, ледяным панцирем сковав душу и принеся долгожданное спокойствие.
Сталь ощутимо теплеет в руках - оружие готово к битве. Давно.
Взмах... Мечи послушно бросаются навстречу, и снова по сознанию ударяет короткий крик столкнувшейся стали...
Короткая передышка не приносит облегчения, скорее еще больше накаляет обстановку.
Зв горизонтом даль медленно наливается светом, зажигая небо и багровыми отблесками отражаясь в темных холодных глазах напротив.
Холодный ветер бросает в лицо длинные пряди, взлетая в горящее небо. Пора...
Сталь уже обжигает ладони... Пора...
Воздух горьковато - осенним привкусом тает на губах.
Пора...
И время послушно замедляет бег.
Узкие длинные клинки ложатся на ставшее податливым пространство...
Короткий взмах, и в осеннем привкусе появляется металлический пряный оттенок.
- Бесполезно. Это конец.
Конец? Нет, это - начало, обозначенное кровью. Кровью, брызнувшей из распоротых о сталь вен.
- Зачем тебе это? Тебе все равно не победить! Стоит ли умирать напрасно?
Напрасно? Нет, кровь не проливается напрасно.
Воздух смешивается с льющейся на землю теплой густотой, впитывая ее живое тепло и пульс. Ставший горячим ветер раскрывает обжигающие крылья, овевая горящее небо...
Пора...
Кровь у ног вспыхивает... уже не кровь - огонь полночно - черного цвета Бездны, и лишь где-то в глубине бьется, пульсирует кровавый живой оттенок... Сердце Пламени.
Пламя ласково тычется в ладони, снимая тупую боль, туманившую разум, стекает по пальцам.
Магия крови не требует слов, не требует символов и жестов.
Единственная цена - кровь и... жизнь.
Но в этой битве мало будет только крови.
Клинки плавятся, стальными каплями стекая по густому воздуху, и у огня появляется сияющий оттенок серебра - оттенок души, из которой созданы эти мечи...
Последние капли падают в пламя с последними искрами души...
- Пора...
И черно - серебристое пламя с бьющимся внутри Сердцем взметается в небо...
...Остывающий ветер бессильно путается в волосах, укрывая сожженную землю невесомыми хлопьями пепла.
Больно... Пусто... Спокойно...
- Я же говорил, что ты не победишь! - в хриплом мучительном шепоте торжество. В глазах мелькает усмешка, навечно застывая в остановившемся небе.
Прощальным осеннее - горьким поцелуем тает на губах ветер..
И Бездна ласково принимает в свой мир, заполняя полуночью пустоту, на месте сгоревшей души....
Да... Жизнь нужна была не для победы, на нее не хватило бы сил, всего лишь, чтобы разорвать этот бесконечный бессмысленный круг.