Есть такая литература - подростковая. С одной стороны, это потрясающе благодатная почва для опусов - никто не воспринимает мир так остро, как подростки, их вселенная еще не покрылась пылью и не удушена цинизмом. Любовь - все еще любовь, а приключения - все еще приключения. С дhугой стороны, почему-то многие авторы считают, что "подростковая" это "для идиотов", и никак не заморачиваются на мотивацию и логику. Подростки, мол! Что с них взять?
Но "То, что делает меня" - это нечто совсем особенное.
Давненько я не читала произведений, в которых герои оживают. Чтоб романизм не переходил в дурацкий пафос, а переживания не превращались в розовые сопли.
Это - отличная книга. Не о том, какие подростки в реальности, а какими они себя видят. Немного идеализированными.
Радуют особенно "вкусные" детали, например, точечная перекличка с греческой мифологией. А персонажи - это повзрослевшая компашка Тома Сойера и Гека Финна или Калле Блюмквиста, спроецированная на окраину современной Москвы.
Язык приятный, не примитивный, но и не перегруженный. Сюжет нешаблонный и вызывает интерес до последней страницы.
Главные герои... М-м-м... Заставили вспомнить, каково это быть подростком.
Не буду сюжет пересказывать, не хочу спойлерить.
Разве что завязка:
"...снова проехали те ребята на мотоцикле и, заметив меня, проводили долгим пристальным взглядом. Почесал обратно очень быстрым шагом, почти побежал. Мало ли что этим взбредет в голову. Но только дошел до перекрестка, чтобы попробовать другой путь, как из носа хлынула кровь. Платка больше не было, я зажал нос и кое-как доковылял до ближайшей лавочки. Сел и принялся утираться подолом футболки, хорошо, что она была бордовой, и кровь на ней выглядела не так ужасно. И тут я снова услышал звук мотора. Оторвал футболку от лица, и точно. Подкатили и остановились. Пришлось сделать вид, что просто сижу и не замечаю их.
-- Голову подними, -- сказал один низким хриплым, как говорят, прокуренным голосом.
Я не шелохнулся. Густые темные капли одна за другой появлялись на асфальте прямо между моими красными Конверсами.
-- Хочет, чтобы у него мозг через нос вытек, -- тот, что в Манчестере, спрыгнул с мотоцикла. Подошел, положил руку мне на плечо и с силой надавил. -- Запрокинь голову, тебе говорят. И на, вот, приложи.
Он сунул мне ледяную бутылку пол-литровой Аква Минерале. Я осторожно посмотрел сначала на него, потом на того, что был за рулем. Оба улыбались так, будто увидели что-то смешное.
Манчестер светловолосый невысокий, но крепкий, в узких подвернутых джинсах и полукедах без носков, похоже, мой ровесник. Глаза у него были очень яркие, светло-синие и сияющие, а морда смазливая.
Другой, скуластый, с выбритыми висками и взъерошенной челкой, казался постарше. На нем были спортивные штаны милитари и чёрная футболка с Джокером Леджера, а на шее с правой стороны красовался большой черный дракон, точнее его ощеренная пасть, изогнутая шея и часть острого крыла, тогда как туловище пряталось, где-то на плече под футболкой.
Оба пацана, в отличие от той шпаны, которая меня кинула, выглядели очень спортивно и реально опасно, однако бить, похоже, не собирались.
-- Не вытечет, -- отозвался я. -- Если бы он был, то я бы сейчас здесь не сидел."