ФИЛАТОВ
Нет греха бесполезней,
Нет постыдней греха,
Чем расправа над песней,
Чем убийство стиха.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я пишу до заката,
Озорные стихи.
Мне не нужно ни злата,
Ни в подарок серьги.
Я пишу свои песни,
Что лежат на душе.
Мир огромен, но тесно
Мне гулять там уже.
Вот безумствует критик,
Разбирая стихи.
Он, порой не насыщен,
Ищет в песнях грехи.
Хуже нет, чем бесплодность,
Иль желанье убить,
Если стих первосортен,
Ему песне служить
Нет греха бесполезней,
Нет постыдней греха,
Чем расправа над песней,
Чем убийство стиха.