ИРИНА ЯВЧУНОВСКАЯ.
Крови застывшей багровые капли,
Тянутся к этой земле.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я не о гидре пишу своё слово,
Не о священной земле,
Здесь разлеглось это красное море,
Тундра мерещится мне.
Долго бродил я по топким болотам,
Втаптывал в землю я торф.
И вспоминать мне совсем не охота.
Красную землю как кровь.
Может быть здесь, утомлённая клюква,
Сок свой земле отдала.
Может быть, это священные муки,
Русь от врагов приняла.
Пламя пылает в нависшем закате,
Будто безумный огонь.
Красные земли лежат под накатом,
Слышится мне чей-то стон.
Красные земли по тундре безбрежной,
Сколько прошло здесь людей?
Красная клюква в болоте мятежном,
Хвастает кровью своей.