Музыкант играл на скрипке.
Я не видел музыканта.
Я мелодию услышал у открытого окна.
Мимо жизнь текла привычно, без особого таланта,
очень будничная с виду от рассвета и до сна.

Музыкант играл на скрипке.
И мелодия звучала
то печально, то с улыбкой, удивляя и маня,
то раскачиваясь мерно, словно лодка у причала,
уплывающая нынче в неизвестные края.

Музыкант играл на скрипке.
Музыкант не знал, конечно,
ни того, что я виновен, ни того, что он прощал
этой музыкой, звучащей обещаньем жизни вечной...
Мир вокруг её не слышал, ничего не обещал.