Ах, цыгане! 
Скитальцы
Полей...
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники -
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг -
Над рекою
Костёр,
Ваша пища -
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью -
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали 
Шальные
Метели.
И крестили 
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К развилке
Дорог...

А заплачет
Душа 
Сиротливо,
Вы традициям
Дедов
Верны:
Пляски, смех
У крутого
Обрыва,
От заката
До ясной
Луны!

В час, когда 
Вашу пылкую
Кровь
Холодит
Серебро
Полнолунья,
Вам гитара
Звенит
Про любовь,
Семиструнная
Чудо-
Певунья.

И в погоду,
И в непогодину
С ней на пару
Грустит
Блудный
Сын,
Вспоминая
Забытую
Родину,
Что простёрлась
До горных
Вершин.

И смеётся
Гитара,
И плачет.
И тому есть
Причина
Вполне:
В сотый раз
Ускользнула
Удача,
Ускакав
На лихом
Скакуне.

Но цыгана
Настойчивей
Нету,
Не сидится
На месте
Ему.
Бродит он
За удачей
По свету,
Раздвигая
Кромешную
Тьму.

Знать, судьба
У цыгана
Такая -
Нет износу
В подковках
Ногам.
Только вёрсты,
Как звёзды,
Мелькают...
Загадай же
На счастье,
Цыган!

Ах, цыгане,
Скитальцы
Полей.
До сегодня
Мне снится
Ваш табор.
Да глаза...
Чёрной ночи
Черней.
Ой, забыть их
Давно
Пора бы!..