Они стояли на страже своего мира, оберегая его от вторжений извне, истребляя тех, кто нёс ему угрозу. Они настигали любого врага, их выстрелы всегда попадали в цель - а сами они всегда оставались невредимыми.
Это их назначение. И оно не изменится, сколько бы времени ни прошло, сколько бы раз ни перезагружалась Система, сколько бы раз они не меняли свой облик вслед за изменившимся миром - они помнили о нём.
Изменившийся внешний облик не менял сути. Они всегда оставались сами собой. Неизменно.
Смит, Браун, Джонс. Короткие, безликие имена, не несущие смысла, взятые из серой людской массы. Обитая среди людей, надо быть похожими на них - хотя бы внешне. Одинаковые строгие костюмы, черные очки, скрывающие не по человечески проницательные глаза, видящие саму суть этого мира, о котором не подозревают населяющие его люди. Те немногие, кто знает - их забота, их цель. Как и всегда.
Джонс и Браун поглощены своим делом целиком, у них нет времени думать о прошлом. Лишь изредка они вспоминают о нём, переглядываясь друг с другом молча, без слов. Слова не нужны. Достаточно одной мысли, одной зеленой светящейся строки кода, в которой заключена вся прошлая жизнь.
Но в последнее время они вспоминают об этом всё чаще и чаще. И причиной этому - Смит. Нет, он никогда не вспоминает при них о прошлом. Он как будто отдалился от них, отгородился стеной, за которую Джонсу и Брауну не дано проникнуть. Они видят его поступки, но не могут понять их. Всё чаще поведение Смита становится несвойственным агенту Матрицы. Всё чаще оно напоминает о том, давно и безвозвратно минувшем, но сейчас всё это искажено болью и ненавистью, которых не было прежде. Или же они были всегда, просто долгое время они скрывались под ледяной броней спокойствия и невозмутимости? Джонс и Браун не знали ответа, и это немного пугало их, ведь раньше они всегда его понимали. Они были единым целым. Они были...
И мысли обрывались, оставалось лишь странное стремление вернуться в давно ушедшее прошлое. Ощутить прикосновение ветра к волосам, услышать шелест опадающей листвы, увидеть отражение солнца в бесконечно мудрых глазах цвета Моря - мудрого, безграничного, вечно зовущего Моря...
Но нет времени, и снова их миру грозит опасность, и снова враги, погоня, и выстрелы разрывают воздух, и твердая рука Джонса как будто случайно преграждает Брауну дорогу.