Мне сегодня внезапно приснилось, что со смехом меня убивал
 ты, держа пистолет наготове и прицелившись так напрямую...
 Только ужасом было другое - я сама вырывалась под пули
 и рыдала "Пустите на милость",
 и рвалась к преисподней - на бал,
 где меня Люцифер, как родную,
 ждал с тобой
 на трагичный финал
 и кровавые
 в дрожь
 поцелуи,

 а котел самолично
 искал.

 Все друзья закрывали спиною жертву сумрака - то бишь меня,
 грудью рвались вперед - на защиту - и желали отчаянно биться.
 Все пустое.
 Порыв не засчитан.
 Я сама защищала убийцу:
 словно сердце его не пустое, а в порыве слепого огня
 не узнало тревожные лица,
 потому убивал и стрелял...

 "Он, наверное, даже боится.
 Не привык,
 прошлый опыт
 храня".

 А потом я проснулась.
 От света.
 И, взлетев до порывов из сказок,
 беззаветно бежала обратно
 и дарила заботу и нежность...

 Эти пули, без чувства и такта, до сих пор меня холодом режут.
 Чуть касаясь.
 Почти незаметно.
 Только холод я чувствую сразу.
 Не боюсь - бесполезно, конечно
 мне бояться измученной фразы
 или раны в простую надежду...

 Люцифер не дождался.
 Промазал.