На вид магазинчик был неказистым - полуподвал с облезшей краской на витрине, выгоревшие шторы на окнах ...однако, надпись о покупке "самого дорогого на свете" заинтриговала. Дверь открывалась как устрица - тяжело и надрывно, но вместо ожидаемой жемчужины - пыльный прилавок, на стене -бесконечные нарезки фотографий и открыток, словно на почте. Да ещё одутловатое лицо единственной на весь магазин продавщицы...скорее, нет, покупательницы! Ведь она же покупает здоровье... или я брежу?
Хлопок! За спиной выстрел дверной пружины. А через прилавок взмах ресниц, короткий танец плечами, мол, что там у вас - предлагайте! Она молчит... и я молчу. На витринах открытки с улыбающимися лицами и фотографии счастливо-испуганных людей. На заднем плане опять читаю: "Покупаем здоровье".
"Здрасссьте..." мнусь с ноги на ногу. Вы что, здоровьем торгуете?" - мерзким голосом блею я. И вдруг потею, как будто мне страшно, как будто я уже лечу в пропасть... В полном сознании.
Полуопухшая женщина, марионеточно подёргивая руками и подбородком, вежливо начинает меня расспрашивать, сколько мне лет, мол, отчего я вдруг решил зайти, не мучают ли меня психические заболевания, не страдаю ли я алкоголизмом. Я продолжаю потеть и блеять. Я чувствую подвох, но не могу понять, какой. В ХХ! веке, в центре красивого европейскогот города стою Я... в каком-то полуподвале и интересуюсь, "почём здоровье?"
Смущает также то, что я один. Никто больше не спешит поделиться своим здоровьем, пусть даже за деньги.
* * *
Я бросаю на листки бумаги добросовестно обгрызанный карандаш и откидываюсь в кресле.
...Ну, это уже лучше. Закрутка есть, какая-то непреодолимая "чтивина" определяется.
Мне всегда хорошо, когда , наконец, чувствую, "этот рассказ пойдёт!" Чувствую как редактор с большим стажем и огромными шишками, набитыми на пути к пониманию. Сколько занудных опусов я прочитывал в своём кабинете, безошибочно определяя приближение интеллектуальной "блевоты" от того, что приходилось читать. Сколько "сказал он", "он сказал", она сказала", "сказала она", я перечёркивал и превращал картонные диалоги, в подобие человеческой речи! И как опытный грибник, видел и дрожал от настоящего! Со шляпкой!!!
* * *
" Мы платим 1000 долларов за один процент Вашего здоровья," - словно чесась от вшей, проговорила жрица магазина по преобретению здоровья. "1000 долларов, одна тысяча американских долларов - да-да!"
"Эх, Рената Литвинова, Рената Литвинова" - подумал я- " Да где же ты? Этот сценарий "выкроен" для тебя! Ведь здесь... вот сейчас передо мной стоит совершенно неземное вымышленное создание, похожее на человека. И рядом - я, зрелый мужчина, со стажем и опытом, в абсолютно немыслимом хитросплетении реальности и нереальности под названием "ПОКУПАЕМ ЗДОРОВЬЕ".
В редакции пусто. Я приклеен к своему столу наугад открытой рукописью под названием МАГАЗИН. И откладывая прочитанную страницу, пытаюсь представить: А
что бы я делал, если бы всё это случилось со мной? Да разве так может быть? Ведь знаю, что именно абсурдность рукописной ситуации заворожила моё сознание. Потому что ТАК НЕ БЫВАЕТ И БЫТЬ НЕ МОЖЕТ!!! Но ясно и отчётливо видится мне этот пыльный полуподвал, артритная дверь, совершенно подавленный героя с запотевшими от испуга очками. Кто покупает здоровье у желающих или нуждающихся? Как и для кого?
На часах "6". Конец рабочего дня. Но я почему-то не радуюсь, решаю - выкурю "отходную", ещё чуть-чуть почитаю - и домой. Ну только самую малость!
"А это .... сложно? Долго? Больно?" Я удивляюсь, что всё ещё нахожусь в абсурдном магазине и продолжаю интересоваться , как же покупается здоровье. Девица находится в постоянном движении, как если бы она сидела в банке с насекомыми. Но ответной информацией не балует: " не сложно, не больно и не долго. Ну что, будете продавать?"
-" А деньги сразу?,- вылетает из меня голос, но я-то спрашивать не собирался! Да и деньги - хотя кому они не нужны?, - но цейтнота пока нет, да я вообще я не думал...Только вот вывеска заинтересовала, захотел зайти и просто посмотреть...
Время, свернувшись в пружину с момента моего появления в магазине, вдруг выстреливает и подобно рапидной съёмке я скачкообразно передвигаюсь, подписываю документ, получаю деньги и уже в следующую, как мне кажется, минуту сижу в маленьком кабинете. Здесь только один стул, одна вешалка, куда я аккуратно помещаю свои вещи. На стул кладу конверт с только что полученной тыщей. И стою в нерешительности, как новобранец в ожидании медосмотра.
Всё та же девица, но уже переодетая в голубой халат, хлопочет в соседней комнате.
Мне почему-то ужасно хочется плакать, и жаль своего 1% здоровья, но любопытство побеждает и растерянность, и испуг, и желание громко выругаться.
То, что выносится из соседней комнаты похоже на прадедушку летающего аппарата из фильма Кин-дза-дза. Это две какие-то немыслимые варежки, соединённые резиновой трубкой, а посредине - мундштук. Принцип действия ясен - одев варежки я должен куда-то дунуть. "Что же я здесь делаю?" - проносится в голове. В трусах и с конвертом с деньгами, засовывая руки в несусветные варежки я всё же дую! Мне стыдно, я не понимаю, что со мной происходит, но одновременно, совершенно ясно понимаю - я продаю здоровье за доллары, хотя никакой острой нужды в этом не ощущаю. Скорее, из любопытства.
"Вот и всё," говорит пышная барышня. Одевайтесь. И забирает у меня варежки с мундштуком.
Я покорно одеваюсь, не понимая,зачем нужно было дуть в этот чудо-прибор почти нагишом.
На улице мне почему-то становится очень жаль своего проданного здоровья, но стыд побеждает желание вернуться в магазин. Я медленно иду к остановке автобуса, но потом, осознав, что доллары-то ждут своего применения, уже намного бодрее шагаю к гастроному.
* * * * * * * *
На этом рукопись обрывается. Я тупо смотрю на безбуквеннуюпустоту, пытаюсь, перелистывая девственно-белые страницы, найти продолжение, но знаю, уже чётко знаю, что продолжения "не следует". Многоглазое небо звёздами пялится в мой кабинет через немытое окно. Уже поздно, я должен идти домой, но по-прежнему механически перелистываю рукопись.
Продолжения нет. И что же мне делать? Редакция спит, все незаконченные дела, разбросанные по столам, мне сейчас омерзительны. Я понимаю, что этот странный рассказ захватил меня. Меня, редактора-буку! Литературного брюзгу, которому угодить - это явление! А сейчас я в растерянности. Хлопая себя по пустым карманам, выбивая бумажную пыль из своей одежды, я тихо паникую. Что же мне делать??? НУ ЧТО ЖЕ МНЕ ДЕЛАТЬ???
На рукописи нахожу сведения об авторе: Павел ...... Да-аа! Это, конечно-же, розыгрыш. Ведь фамилия и имя - мои. Это сотрудники пошутили, вот шельмецы!!! Завтра поговорим!!!
И немного успокоившись, выхожу из офиса.
Домой далеко, но сама мысль о маршрутке чешется, как аллергическая сыпь. Пешком? Ну, пока пешком, а там посмотрим.
Тёплая изморось. Фонари и влага искажают действительность до прелестей рисунков импрессионистов. Я шагаю, всё больше успокаиваясь от того, что рукопись вовсе и не рукопись, а шутка сотрудников. Никогда не ожидал, что кто-то в редакции может вот так "закрутить"! А я-то, дурак, и не взглянул на ФИО ! А взглянул бы, читал? Или выбросил? Что бы сделал редактор, имя и фамилия которого были впечатаны в незнакомую рукопись? Бред какой-то....Но приятно.
Как же изменился этот район! Не ходил пешком, наверное, лет пять! И магазинов и офисов стало больше. Ну, а банков!!! На каждом углу - новый банк! Не знал, не замечал...Зачем столько банков? Невольно улыбаюсь и... и......
Ноги прилипли к асфальту. На углу, между парком и очередным новым банком - маленький магазин. И надпись, как у рукописи, лобзиком прожигает моё сознание : "Покупаем здоровье..."
*** **** ***
Сколько времени прошло - не знаю. Мнусь с ноги на ногу у двери закрытого магазина и понимаю, что ничего не понимаю. Есть магазин, есть надпись, есть я. И есть незаконченная рукопись с моим именем. Напиться что ли? Или я уже пьян? Что произошло? В какую параллель я случайно попал? Я - редактор, успокаиваю себя. Я получил рукопись. Не посмотрел на имя автора, признаю.Начал читать, понравилось...Захватило даже. Пока всё - складно. А магазин-то откуда взялся? И что серьёзно кто-то покупает здоровье? Бред собачий! Это же только в книжках можно, в жизни разве так бывает? ???? А если не бывает, почему же так зацепило? Какая часть этой виртуальной бредятены стала для меня столь интересной? Невозможно в столь зрелом возрасте и с таким опытом работы в одночасье вдруг стать ПОЛНЫМ ИДИОТОМ!!! Тихо скребусь в дверь закрытого магазина и понимаю - это ТОТ магазин. Вспоминаю: "полуподвал с облезшей краской на витрине, выгоревшие шторы на окнах ..." Нарисованное воображением становится реальностью. Ме очень хочется дальше. По сюжету. Но фиолетовый холод чернильной надписи ЗАКРЫТО - как приговор. А завтра будет открыто? Или завтра я проснусь, сморгну этот лихой розыгрыш и вернусь в прошлую жизнь? Посмотрим...
* * * *
Наутро хочется, чтобы не было утра. Гастронома я не избежал вчера. И коньяк, интеллигентно вливаясь в мой организм, быстро кончился. Потом пошла водка, сухое вино, портвейн из тёщиной коллекции, кагор из пузатого буфета соседки Зиночки и под конец - Да-ДДА! - пиво, купленное на заправке!!! Раскалывающаяся голова не даёт вернуться к событиям предыдущего дня, и это на какой-то момент, составляет смысл всего моего существования.
Как я люблю своё одеяло!!! Оно - мой приют, мой друг, моя броня!!! Закрутившись, как кокон, в его плюшевую поверхность, я лежу на диване. Телевизор угрожает спортом, новостями, погодой, кулинарными поединками...Ах, как хотелось бы глупостей!!! Чтобы не думать, а было приятно и интересно смотреть!!! Сериал я, конечно, не выдержу, а вот что-то ....ну, глупое!!! Интервью какое-нибудь! Я вытягиваюсь под одеялом и желаю одного - пусть у меня будет температура, и насморк, и кашель, и ещё чего-то несложное, но по-детски "выручающее". Когда в школу можно не идти...И на работу тоже.
*** ***
Вспоминаю вчерашний день....вспоминаю, как чей-то чужой сон. Что за дурацкая рукопись! И моё имя, и магазин!!. Нет окончания, подумаешь?, а я как последний дурак ковыряюсь в листках - а что же там дальше??? Старею... Глупею...Не сразу учуял подвох. "Развод" по-редакторски.
А кто же всё-таки так мог написать? Только мой зятёк Кузьма! Это он, конечно!
Рука не сразу попадает на телефонную трубку. Пить нужно уметь, а опохмеляться - и подавно.
"Кузя! Ну, ты меня подловил вчера со своим МАГАЗИНОМ."
Пятнадцатиминутный разговор с Кузьмой наконец-таки меня убеждает. Не он это. И не писал, и не знает. А о чём МАГАЗИН-то? И после моего краткого изложения истории без продолжения, смеётся - да Ваше, это, конечно, но как обычно, раскрутить - кишка тонка, да? Помогу, если нужно.
Я ничего не писал. Не помню. Н знаю. Не думал. Получил рукопись...
А что же я видел намедне? Настоящий нереальный магазин? Нужно пойти, проверить. Ноги, проспиртованные со вчерашнего дня, объявили забастовку. Любимые клетчатые тапочки как питательная маска крепко-накрепко овладели моими, прямо скажем, неказистыми ногами. А те в свою очередь вросли в диван. Вот я и лежу, как имплантант, привитый к лежачему месту. И парниковый эффект жужжащего телевизора, и ожидание чуда!!! В форме острого распираторного заболевания!!!......
Рассвет утра номер два значительно легче, чем предыдущий.Я хожу, ХОЖУ!!! варю кофе, читаю газету, всё у меня получается. И даже шляпа, надетая на моё исхудавшее лицо, смотрится сейчас больше как чёрная нота - четвертушка..Я не сажусь в маршрутку. Мне нужно найти то место. С магазином. Пешком...
Осень радует красками и волнует будущим. Что же дальше? Холода, вьюги, метели, хруст снега или противные дождливые жалобы природы на отсутствие морозов?. Американцы говорят: So far so good. Пока всё хорошо. Хотя горе-переводчики переводили эту фразу по-другому: "Так далеко - так хорошо"!!
Тут мой редакторский ум включается в вечных спор с горе-переводчиками: Как можно по-русски так написать? Что такое: "так далеко - так хорошо"??? Они, переводчики, за собой не следят и не перечитывают, поэтому и так и получается: "Поезд тронулся, чтобы двинуться.." ".Труп сел на лёд, пытаясь улыбнуться..." ".Он засмеялся всем своим сердцем."
Н-даааа...Велик и могуч русский язык, но даже его мощь может быть подточена безмозглой бредятиной типа: "моя голова - на моих плечах, мой нос - на моём лице" !!! А слова "свой" ребята . что, не выучили? Ну вот, включился брюзга - мой редакторский ворчун. Не понимаю, не пойму, не стану понимать...
Ментоловые конфетки напрочь убирают "выхлоп" недавних алкогольных упражнений. Я опять - "я", - трезвый, требовательный, умный, знающий, пишущий (тут моё "Я" как сдувшийся
воздушный шарик стремительно с шипеньем переходит... в ну, совсем другой размер) ЛИТЕРАТОР, Хочу убедиться, померещилось ли мне вчера видение некоего магазина. Пешком - примерно час. Но справка от врача о несуществующем ОРЗ даёт мне больничный на 3 дня, поэтому я сегодня - праздношатающийся счастливый человек на больничном.
Не верю своим глазам.. На углу между парком и банком вывеска: "Покупаем здоровье."
Схватка с входной дверью.Скрип и сопротивление - точно так, как описано в рукописи. Дверь не поддаётся, поддаваясь. Ах, как это по-женски!!
*** ***
Захожу в магазин. Ничего подобного девице, описанной в рукописи, нет. За прилавком внимательный,. похожий на академика Павлова, человек в пенсне. Приветствует меня и искренне интересуется, не пришёл ли я продать своё здоровье? Вглядывается в мои мозги своим куриным, близоруким взглядом. Я - глух и нем. Не веря тому,что происходит, приписывая увиденное таблеткам и ранее выпитым "объёмам", я не сразу "уступаю игре" - начинаю дёргаться и лишь несколько погодя вступаю в диалог.
"Э-Эээээ, а как вы покупаете, э-эээээээээ, здоровье? И проговаривая этот таинственно-чудовищный текст, я чувствую, как худею.
Академик Павлов мерзко извиваясь, притаскивает какие-то плакаты, графики, схемы - ну, совсем не так, как в рукописи, и грамофонным надтреснувшим голосом оглашает расценки. От 1 до 10% - 500 долларов. От 11 до 20% - 1000 долларов...
Как 500 долларов? За 10% здоровья 500 долларов? Да вы совсем обнаглели! И уцепившись за лацкан пиджака, как Ленин на картинах о триумфальном Октябре, я протестую!!! Ситуация приобретает нервно-паралитический характер, где нервный-то, конечно я, а застывший, словно в параличе, академического вида продавец с бородкой. Он не понимает, отчего я так взбешен и торгуюсь? Как ему знать, что он - персонаж уже созданной рукописи? Что отступление от повествования меня пугает и путает. Где девица? Где варежки с мундштуком и, наконец, где прейскурант???
"Я позвоню в милицию", - куриным фальцетом вскрикивает академик-продавец и тянется к телефону. Тут я немного успокаиваюсь. Хотя злость, замешанная на отчаянии и непонимании, не отступает, бурлит где-то в районе пупка. Но я пытаюсь взять себя в руки. Прошу прощения и решаюсь вдруг рассказать всё продавцу. Всё, как было - и про редакцию, и про незаконченный рассказ под названием МАГАЗИН и о том, как я вдруг на этот магазин набрёл. Мне кажется, в процессе моего рассказа что-то выяснится, откроется, я наконец-то пойму, кто из нас реальный: магазин или я?
* * *
Рассказывать - это пропускать через себя. Не умею я рассказывать беэ эмоций и от этого иногда стороной обхожу тяжкие воспоминания. Потому что, если начну ими делиться вновь стану "всковыривать" прожитое - и это больно. Но сейчас поделиться - жизненно важно! Я одной ногой стою в реальности, а другой - в каком-то несуществующем мире. Мне необходимо привлечь кого-то в своё смятение... И этим "рэзэрвуаром" как говорила наша соседка Эсмеральда Апполоновна, стал мелкий, полузасушенный, кузнечикопообный, седовласый, пенсноносный, оживший образ академика Павлова (ну хватит уже, редактор хренов!!!) продавец.
Я помню, что хитростью выманенный диагноз ОРЗ с последующим больничным на три дня , случился утром. Когда я, наконец-то, закончил держать за воротник многострадального продавца МАГАЗИНА, как в микрофон повествуя о своём замешательстве в петельку лацкана его пропахшего плесенью пиджака, было уже темно. Я откинул его как огрызок и грузно опустился на пол. Стула не было... На полу мне стало хорошо и плоско. Хотелось есть и ругаться матом... Ни того, ни другого не последовало. Лишь только новый лакированный дурно пахнущий стул появился перед моими глазами, и молча, всеми жестами своими выражая недоумение, лже-Павлов установил передо мной этот предмет мебели... как памятник
Ситуация из скверной и непонятной переростала в очень скверную и просто загадочную. Я хотел домой. Меня не было, лишь остатки моего изъеденного вопросами мозга робко пульсировали в такт неровному биению сердца. Невольно я взгдянул в конец комнаты, где уютно пристроился мутный аквариум. Там, зазывно виляя мне золотым хвостом, пялилась на меня знакомая рыбка...Продавец, а я мысленно стал уже называть его"Палыч" протянул мне руку
и представился: " Прощальный, Василий Ильич" Ну, Слава богу, хот не Владимир, взорвалось в подкорке.. " Вы не волнуйтесь, возможно тут какое-то недоразумене. Девица, описанная Вами, у нас никогда не работала. Но,чтобы Вас успокоить, давайте взглянем в картотеку...Он раскрыл дверцу подобия шкафа,где я увидел тоненькую папочку. Единственную. Стыдно-голубого цвета, подобного женскому нательному белью 70-годов.
Из извлечённых бумажек, В.И. Прощальный уяснил,что позавчера было продало 1% здоровья, продавец - нет....не может быть....продавец -Я, сумма полученная - 1000 долларов, Оператор - он, "Ильич"... Ни один мускул не дрогнул на его лице, он только по-ленински прищурился и сказал: А-аааа! Я Вас вспомнил.Его улыбка была похожа на трещину в асфальте...
* * * *
Где грань между реальностью и нереальностью? Как вскрыть эту тонюсенькую полосочку...плёночку..., которую, нечаянно проткнув, можно очутиться в несумятице, парадоксе, загадке? Не люблю я головоломок, ребусов, "розыгрышей"... И как назло, всю свою жизнь, я подобно мальку, сную взад-вперёд по непонятному мне замкнутому пространству, называемому АКВАРИУМОМ (УМОМ-ли???!).
*** *** ***
Моя жена - золотая рыбка. Мы дружно пускаем пузыри и плаваем, не сдерживая ни чувств, ни экскрементов. Мы живём в магазине, и наш хозяин, продавец " Ильич", исправно сыплет нам на голову корм. Наш магазин теперь называется ЗООМАГАЗИН. И кроме нас здесь насобиралось множество зверушек - тех ( людей в прошлом) кто пришёл поинтересоваться продажей здоровья. А классно они придумали, эти млекопитающие, членистоногие, четвероногие и прочие "братья наши меньшие"" Наловили нас целую кучу -дураков, ищущих острых ощущений!!!
Об исполнении чужих желаний мы, золотые рыбки, и не мечтаем. Это удел пушкинских персонажей. Дай Бог, свои задумки реализовать. Ведь там, в человеческом мире, каков бы он ни был, жить привольно и интересно! И даже проблемы и испытания кажутся нам сейчас..... пузырями.
Не знаю, как случилось, но я "поплыл",... поплыл за умной, красивой. "единственной"!!!! И если она оказалась рыбой - что ж! С этим неудобством можно жить.