Просвирное тесто в руках ее млело,
Молитва срывалась с бессчастной  души,
И бисень спадал по щеке так несмело,
А сердце страдало в тиши.

Ей инок  благущий предсказывал долю -
Сибирщины утлую твердь...
Смиренно сжимала просвиру в ладонях -
Пыталась ладони согреть...

И взгляд ее падал пространной прохладой
На просеку,  рядом с избой...
Уж скоро рябина взметнет листопадом  -
Лишь сын бы вернулся живой.