Аннотация: Всегда чувствовала, что создана для чего-то нового, для какого-то открытия. Думаю, многие из вас согласятся со мной в том, что каждый из нас хочет быть особенным, чем-то выделится в этом мире, оставить что-то после себя. Это стихотворение навеяно искренней любовью к человечеству и отчаянием, так как, к сожалению, по-настоящему хороших людей осталось немного, согласитесь. Кроме того, здесь присутствует и другая, тоже немаловажная тема. Кто знает, может быть в будущем, когда я добьюсь каких-либо вершин и буду иметь вес, это стихотворение поможет мне претворить грандиозные планы в жизнь. Но это в планах, я бы сказала, в мечтах. Пока что оставляю его здесь, на ваше обозрение. Хотела бы услышать разумную критику.
Кто мы на самом деле?
Знаем ли мы ответ?
Ангелы? Демоны? Боги? Рабы?
Кем мы являемся, а кем, увы, нет?
Столько вопросов, столько проблем.
Проблем у нас с миром навалом, поверь.
Как мы сошлись в этом царстве лжецов?
Как мы нашли себя в полчище снов?
Снов неутешных, кошмарных, чужих.
Говоришь про себя, ударяешь на "псих".
Что же хотят от тебя твои демоны?
От чего ты беззвучно кричишь?
Тебе больно, я чувствую это, я знаю...
Постой, что говоришь?
"Мы - дети свободы, простой и понятной,
Нас просто так не сломить.
Память о добром, о силе, о воле
В нас просто так не убить."
Что же случилось? Не вижу я блеска
В глазах твоих. Ты разочарован.
Хотел помочь людям, чтоб жилось им легче.
Но поздно, не твоему они верят слову.
Подобных нам мало, но все же остались
Те, кто не тронут был тронутым миром.
В кошмарные сказки, на благо нам якобы,
Не верим мы, есть в нас еще сила.
Так кто же мы все-таки? Не люди, уж точно.
Они лишь рабы своей глупости.
Не боги, не ангелы, верно. Куда там?
Наверное, мы на дне пропасти...
Лишь демонов любим, они нас понимают.
Мы с ними на равных. Говорим только тихо.
Медленно в души к нам проникают.
Кто же мы? Ты говорил. Ах да, психи...