Принц на горошине

Позвонил  и пришел. Смиренно  несчастный.
Вошел  без лица, без голоса, как  старик,
Ни с чем и ни с кем уже в жизни не связанный.
А ведь сегодня ему исполнилось лишь двадцать три.

Холодное пальтишко. Нищий, больной.
Надломленный,заброшенный.
Милый, юный, измученный ангел мой,
"Принц на горошине".

Одна из  мятущихся душ современной Москвы:
желание цвета, ритмов, смеха, радости,
непонятная  ненависть, чувство вины
и все это сквозь призму психоанализа.

Обида, "как плащ", соскользнула с плеч;
Заискрилось  меж нами ( дружба - от Бога!)
и возгорается свет, который не будет нас жечь,
свет, который питается сам собою.

Поэт. Несомненно. Не дилетант,
но...  слишком "масштабен" и  современен.
"Цитатной" мозаикой сыплет. Талант?
или... может он просто гений?

Стихи,как и ритмы - классический пунш -
хочешь лёд?  или погорячее?
Поменьше б водил ты этих "литературных дружб" - 
Там отравишься и  опять заболеешь.

Cлишком сильно бьется твоя  душа,
слишком много в ней  нервов, энергии, воли;
слишком много блужданий, исканий - отсюда тоска,
напряженность как безысходность вселенской  боли.

Долго прощались потом - не закрывалась дверь. 
Живи, милый, ищи и верь.