И вот я опять, "как горный орёл"... только в "консервной банке"... парю над всё тем же проклятым болотом.
- Сбавляй скорость! Куда ты гонишь?! - в очередной раз "наехал" я на "Робина-Бобина".
Надо ли удивляться, что как и в прошлый раз мне "на растерзание" достались старые знакомые - пилот Боб Торнтон и сапёр Эл Гудвин.
- То быстрей, то медленней! - не применул возмутиться толстячок, - На тебя не угодишь!
Вот же... Разговорился!
- Ладно, хватит спорить. Откидывай "колпак"!
"Робин" опять осуждающе помотал головой, правда от очередных сетований воздержался. Даже тяги без напоминания чуть-чуть поддал на правый борт, за что я был ему благодарен.
Миг, и я уже стою на крыле, нарушая все мыслимые правила техники безопасности. Но в первый раз что ли... и, скорее всего, не последний.
- Эл, "падай" сюда, - указал на освободившееся кресло, - И готовь свою "шарманку".
- Да у меня всё готово, - отозвался сапёр, протискиваясь к новому "месту дислокации". - Откуда начнём?
- А вот сейчас наш торопыга развернётся...
- И чем тебе тот край болота не угодил? Нам приказали обследовать всё, - продолжал бурчать "Робин-Бобин".
- Но начать-то можно и отсюда, - резонно заметил в ответ.
- Тут что? Какое-то особенное место? Удачливое? - не сдавался неугомонный толстяк.
- Действительно, Алекс, - вмешался в наш разговор до этого молчавший Переньян, тоже увязавшийся с нами в эту грёбаную экспедицию, чему я был совсем не рад. Без него было бы куда спокойнее... во всяком случае мне, - Ты что-то знаешь, чего не знаем мы?
Блин! И до чего же настырный и прозорливый "клиент" мне попался!
В принципе он был прав. Снова и снова "прокручивая" в памяти тот день, когда я увидел на полу осколки злосчастной пуговицы, я раз за разом взвешивал "за" и "против"... и не находил ответа. Во всяком случае однозначного... Одни догадки...
Действительно в ангаре у самого "офиса" Бамбино лежал поддон, на котором валялось несколько туш... то ли четыре, то ли пять... из-под которых надекла лужа грязи. Той самой бледно-жёлто-зелёной... Я специально проверял... Не знаю почему... то ли от состава почвы, то ли от слитых здесь когда-то отходов... а может, и льющихся до сих пор... Но именно на этом участке болота... над тем, где мы сейчас "зависли"... грязюка была как раз такого цвета.
Конечно, имелся шанс... и не маленький... что те свежедобытые "крокодилы" не имели абсолютно никакого отношения к гибели Ольсена... или как его там. А может и наоборот. Так что проверить в любом случае следовало.
Но об этом, как сами понимаете, я распространяться не спешил. "Теория" моя была "шита белыми нитками", а сам я совсем не горел желанием сперва защищать её от справедливой критики "с пеной у рта", а потом терпеть обидные насмешки в случае провала.
Так что "молчим громче" и делаем своё дело... А там... будь что будет. Потом поглядим, кто окажется со щитом, кто на щите, а кто под щитом... Или как там говорили древние греки?
Вот только высокопоставленная персона никак не желал угомониться:
- У вас же там что-то вроде заповедника, в который вторгаться не рекомендуется. Или я неправ?
Блин! Будь на его месте кто-нибудь из рейнджеров... или непрямого начальства... я его уже давно бы послал... "на три весёлых буквы". А тут всё-таки цельный генерал... К тому же предположительно будущий тесть Лягардэра...
Не хотелось бы поднасрать Жан-Полю... Он ведь мне ничего плохого не сделал... скорее, наоборот... Что ж, ничего не поделаешь, придётся общаться с "высоким гостем" со всем обхождением.
Чтобы такое сказать...
- Скажите, господин генерал, а правда, что в том месте, где вы живёте... там, на Земле... рядом море?
- Не знаю, какое отношение это имеет...
- И всё-таки, - бесцеремонно перебил я его.
"Зависнув" со слегка приоткрытым ртом, Переньян ничего не ответил. Но я его и не ждал, продолжив:
- А перед тем, как выйти в море, они трепятся всякому встречному-поперечному, какой улов собираются поймать?
- Хочешь сказать - плохая примета?
Блин! Чувак всё схватывает прямо на лету! М-м-да-а... С одной стороны, с таким приятно иметь дело, а вот с другой... как-то не очень. Слишком уж умный...
- А как вы думаете? - ответил вопросом на вопрос.
- Хм-м, - задумался высокий гость буквально на мгновение. - Ну что ж... дерзай, суеверный ты наш, - напутствовал он меня, милостиво махнув рукой, - Удачи!
Эх! Золотые слова. Она мне сейчас не помешает!
- Эл, чуть разверни "картинку", а то отсвечивает. О-о, вот сейчас нормально! - поправил я сапёра.
- Проклятье! Это всё равно, что искать иголку в стоге сена, - откликнулся тот, поудобнее перехватывая миноискатель.
- Скорее уж звезду на небе или песчинку на морском берегу, - недовольно буркнул пилот.
Тут он, пожалуй, был прав. Хотя... я бы скорее сравнил нашу "охоту" с ловлей жемчужины в море... или точнее... в каком-нибудь заливе... или лагуне.
Вот гадство! А ведь действительно авантюра чистой воды... Ещё немного, и сам удивлюсь, если нам повезёт, и мы что-нибудь выловим!
Но как бы то ни было, жребий брошен и Рубикон перейдён, назад пути нет.
Крыло "летуна" чуть наклонилось при повороте, и я придержал ногой свою "снасть", чтобы она не сверзилась с гладкой поверхности.
Проклятье! Точно, нет ничего хуже, чем ждать и догонять!
Шесть минут восемнадцать секунд полёта, начиная с первого разворота... Третью "зигзугу" выписываем... понадобится ли четвёртая...
По моим прикидкам, мы уже почти миновали наиболее перспективную территорию поиска, как на самой её границе... Как там у классика... "что-то белое чернеется, что-то чёрное белеется"...
- Ну-ка, Боб, разверни "машину". Надо ещё раз проверить вон то "пятно" - ткнул я пальцем в более светлый участок поверхности болота.
- Да сколько можно! - вполне искренне возмутился толстяк, - Тебе что глайдер - мотоцикл или велосипед?! Четвёртый раз поворачиваем!
- Столько, сколько нужно! Мы не на увеселительной прогулке, где можно нестись "с ветерком", - назидательно заметил я.
Робин-Бобин, хоть и бурча что-то себе под нос, всё-таки выполнил моё... пожелание. Даже поддержки Переньяна не потребовалось.
Он хоть и не был прямым начальником моих "помогальников", но одного взгляда и веского слова генерала оказалось достаточно, чтобы те, засунув языки поглубже себе в задницы, беспрекословно выполняли его указания... Мне б так научиться.
Толстяк непрестанно бубня, всё-таки развернул наше "корыто" как надо, и я ещё раз взглянул на экран. Ну-у, была не была!
- Зависни здесь! - бросил пилоту, берясь за своё "удилище".
Оно было простым, как три копейки: моток вязальной проволоки-"шестёрки", к которой на конце была прикреплена пустая пивная банка. Мне таких, раскиданных по углам, от предыдущего хозяина мастерской пять штук досталось... а может и больше, не все углы ещё облазил.
Сперва хотел всё это "богатство" выкинуть, а потом подумал: "мало ли, вдруг пригодятся". Вот и пригодились.
Поправил, чтобы не торчал, "хвостик" проволоки... Та, проткнув бок банки в двух местах, возвращалась назад и, закручиваясь вокруг своей оси, образовывала плоскую "петлю"... Получался своеобразный "сачок", который я согнул под прямым углом, чтобы проще было скрести по дну.
- Отлично! Так держать! - подбодрил Робина, разматывая и опуская вниз свою "снасть".
Тот опять что-то пробурчал, но я не прислушивался... некогда.
Теперь уже не Эл со своей "приблудой", а я со своим "удилищем" превратился... даже не в сапёра, а в сам миноискатель. "Сачок" на проволоке стал датчиком, а я сам - приёмником, напряжённо исследующим окружающее пространство.
Есть!
С борта глайдера такую мелкую п... фитюлину мне было не засечь... А вот вблизи, чтобы её подцепить... У кого-нибудь другого не было не малейшего шанса. А вот у меня...
Пуговицы Ольсона были не простые, а... чуть было не сказал "золотые"... Нет, пластиковые, но по цене вряд ли были дешевле. Потому что покрыты они были визионом.
То-то замеченный мной осколок сразу вызвал какие-то смутные подозрения. Но только на борту "Ледлоу", "прокрутив" в очередной раз на своём внутреннем "компе" увиденное, и добавив к нему выуженную из Сети инфу, я смог наконец сложить недостающие пазлы... Надеюсь правильно.
"Визион" - так назывался этот материал... или правильнее сказать - устройство? Также в ходу были названия: "визиан", "визий", "визиан", "визьён" и даже "визиард".
Трудно сказать, относились ли эти термины к одному и тому же "продукту" или различным его модификациям... А может, и совершенно различным "товарам" с похожими свойствами? Всё-таки подобные хреновины относились к секретным разработкам. Как бы то ни было, информация о них всё-таки просочилась в средства массовой информации. Как говориться: "шила в мешке не утаишь".
Честно говоря, инфа о "волшебных скотчах"... стоит их только наклеить в нужном месте в нужное время, как они тут же буквально засыпят своих хозяев качественными аудио- и видеозаписями... ходила довольно давно... Если не двести лет, так сто пятьдесят точно!.. Но тогда подобные идеи относилась скорее к фантастике, как к чему-то реальному.
С развитием технологий невозможное стало возможным. И подобные хитрые устройства шагнули со страниц приключенческих романов и крутых детективов в повседневную жизнь.
К сожалению, что написано пером, не всегда можно "вырубить топором" - в смысле изготовить также филигранно и изящно, как это было задумано в теории.
Даже изобретение сверхтонких жидкокристаллических экранов не решало проблемы, поскольку к ним ещё полагались полоски считывателя и накопителя информации. В результате толщина "пластыря" стремительно росла, а ведь к нему ещё сверху полагался специальный защитный слой, который даст возможность записывать звук и изображение, но не позволит "засечь" устройство.
Правда, был разработан другой вариант, когда экран, считыватель и накопитель не накладываются друг на друга, а стыкуются последовательно полосками, покрываясь сверху защитной плёнкой. Но такая "стыковка" требовала особой точности и ещё больше удорожала и без того недешёвое изделие.
Помимо этого само маскировочное покрытие становилось всё сложнее и дороже. В то время, как параллельно продолжалось удорожание оборудования по его распознаванию и обнаружению. Непрерывная непримиримая борьба тех, кто выведывает чужие секреты с теми, кто пытается их сохранить. Всё это привело к соперничеству уже упомянутых технологий, объединённых под общим названием "виз", с группой "антивиз", включавшей всякие "нейтрализаторы", "шумелки" и "глушилки", которые всячески мешали "добытчикам" халявной инфы.
Правда, насколько она в итоге оказывалась "халявной", учитывая стоимость шпионских "приблуд", необходимых для её добычи, оставалось под большим вопросом. Ну да "красиво жить не запретишь"!
К тому же оставались всякие государственные, коммерческие и прочие тайны, которыми никто с врагами, конкурентами... короче, - противостоящей стороной... делиться никак не желал... А если и находилась в "семье" какая "паршивая овца", готовая продать секреты, то за большие... ну о-о-очень большие деньги.
Так что проще банально стырить... или поручить кому-нибудь "цап-царапнуть"... подобную инфу... Ну тем, кто во всём этом сечёт.
Ладно, что-то я совсем отвлёкся... Какое отношение к всему этому имеет... или имел Кларк Ольсон... потому что в его смерти я почти не сомневался... Конечно, был какой-то процент... или скорее, доля процента... что случилось чудо, и скандальный репортёр до сих пор жив... Только я не верю в сказки... наверное, никогда в них не верил. А реальность - она штука суровая и довольно жестокая... по себе знаю.
Так вот, этот деятель... кто-то из блогеров... наверное конкурент... обозвал его как-то "медиакиллером". Так вот, этот Ольсон всячески нахваливал визион, и даже участвовал в его рекламе. Мол, без такой полезной штуковины современному репортёру просто хана, а вот с такой х... хреновиной, стоит захотеть, и весь мир у твоих ног!.. В общем, что-то в этом роде.
Ну и ясен пень, не было ничего удивительного в том, что пуговицы на лапсердаке этого фанфарона были покрыты "волшебным материалом". Кажется, он сам его так обозвал.
Возможно, этот материал... или вернее - устройство... ушлому репортёру как-то помогло, и он чего-то там "нарыл". Но, видимо, это "что-то" было настолько серьёзным, что ему самому пришлось срочно "делать ноги".
Ведь с какого-то "перепуга" он оказался на Агрии? Не от хорошей же жизни? Что такому прощелыге, привыкшему купаться в лучах славы, могло понадобиться вдали от цивилизации, буквально на краю света?
Вышел на пенсию, решив уйти "в тень"? Не смешите мои тапки... тем более их у меня нет.
Попал под программу защиты свидетелей? Тогда почему никто не стал скрывать его личность? Странно...
"Ловля на живца"? Тогда у меня для "рыболовов" плохие сведения: вашу "наживку" сожрали не подавившись, а вы и не чухнулись!
Хотя, может именно поэтому здесь появился Переньян?
Тогда, как я уже сказал генералу, он "слегка припозднился".
Лично я к Ольсону... и таким, как он "акулам эфира"... хотя правильнее было бы их назвать "шакалами" или "крысами", которые шарятся по помойкам, выискивая всякую грязь, всякое дерьмо... И пусть это, как утверждают в Содружестве, "неотъемлемая часть западного образа жизни"... всё равно я это не приемлю. Есть в этом "копании в грязном белье" что-то мерзкое.
Ну ладно бы там выявляли взяточников, коррупционеров... надо же этим кому-то заниматься, раз всякие правоохранители "не чешутся"... но "поднимать на вилы навоз" про жён, детей... кто с кем спит... распускать всякие слухи и сплетни... часто беспочвенные... Ну не нравятся мне эти фейкомёты!
Но и убивать их без суда и следствия не дело! Мало ли кому чего не нравится... В конце концов на это есть суд, прокуратура... Вот пусть они это шакальё и призывают к порядку.
Видно ушлый репортёр и здесь на Агрии не угомонился и смог "нарыть" что-то на местных мафиози. Чего ему не простили.
Так что оставив всю "лирику" в стороне, я, аккуратненько подцепив "сачком" искомую "жемчужину", осторожно стал вытягивать свою "снасть".
И тут... ТВОЮ Ж МА-А-АТЬ!!
Да, наверное, мой "улов" нужно было выуживать ещё медленнее, постепенно выбирая "леску"... или наоборот, дёргать стразу, со всей силы... Фиг знает... "Хорошая мысля", она всегда "приходит опосля"... Или вообще не приходит, как в данном конкретном случае. Потому что я до сих пор не знаю, как следовало тогда поступить. То ли "жёстко и быстро", то ли "тихо и медленно"... Как и в последующем...
Как бы то ни было, на мою "удочку" "клюнул" и нах... в общем, совсем не нужный "персонаж". Какой-то "крокодил"... не слишком большой, но и совсем не маленький, иначе бы банку ему было просто не заглотить... мгновенно среагировал на мелькнувшую перед его носом "добычу".
Чёрт бы побрал его с его охотничьими инстинктами. Хруст сминаемой мощными челюстями жестянки был слышан, казалось, на всё болото. У-у-у, зубастая тварь! Чтоб её!
Тут я, наверное, слегка "завис", не зная, что выбрать... "быстро" или "медленно"... между тем споро перебирая рукам, выуживая "снасть"... Замедлишься, и "улов" может сорваться с "крючка", дёрнешь быстрее, тонкий металл не выдержит, и может случиться то же самое.
Мать твою! Я ж не на этих бл... чёртовых "крокодилов" собрался охотиться... Мне ценная пуговица нужна!
Да тут ещё грёбаный "улов"... не тот, что в банке, а тот, что пристроился снаружи... поняв, что его вытягивают из родной стихии, задёргался и забился всем телом, как припадочный.
И нет бы, падла, чтобы разжать челюсти, оставив мне законную добычу, а себе свою никчемную жизнь. Разойтись, так сказать, "по нулям". Так захотел, гнида, и "рыбку" съесть и... с "крючка" сорваться. Хрен ему!
"Твою мать! Нет, ТВОЮ МА-АТЬ!" - чуть не взвыл я в голос, когда в мутной воде мелькнула едва заметная тень, и в тот же миг из зеленовато-бурой поверхности болота в фонтане мириада брызг взметнулось ввысь мощное тело... не то чтобы чудища... видали мы "крокоидолов" и покрупнее... но тоже весьма внушительной твари.
И на чём только эти "кашалотины" здесь отожрались? На каких таких харчах? Местных журналистах что ли? Или каких-то других бедолагах? И одна ли семейка Алонсо заботилась о местной фауне, или ещё какие благодетели?
Но предаваться размышлениям было некогда. Я реально не успевал выдернуть свой улов "на борт"... Да если б и успел, поверхность крыла не такая широкая. Вовсе не факт, что пойманного "крокодила" не сдёрнут с него за хвост... И хорошо ещё, если не со мной вместе!
Так что, не долго думая, я поступил кардинально: выхватив из рукава "ножичек", рубанул мелкого проглота по шее. И едва успел отпрянуть, как на месте, где только что была рука, щёлкнули зубастые... ну о-о-очень зубастые... челюсти, схлопнувшиеся на обезглавленном теле своего собрата... или товарки... Фиг его знает этих рептилоидов.
А что, всё по чесноку: мне - голова, шустрому прыгуну - всё остальное...
"Твою налево!" - едва не взвыл я снова, хватаясь за голову... да не за свою, а разрубленного монстра.
Сразу не сообразил, а я там не оттяпал случайно днище у банки. А то мне ту проклятую пуговицу в брюхе твари, что сейчас с оглушительным шумом плюхнулась обратно в болото, вовек не сыскать.
Впился ногтями в рассечённую шею, раздвигая края... Фу-у-ух, вроде жестянка цела. Помята, правда, изрядно, но...
И тут Робин-Бобин вдруг резко рванул глайдер влево и вверх так, что у меня едва зубы не клацнули... и "ножик" вниз не соскользнул... едва успел поймать.
- Ты что творишь, изверг?! - с трудом распрямляясь, балансируя в ботинках на гладкой поверхности... то ли дело босиком, с когтями... напустился я на "водилу", - Чё молчишь?! Воды в рот набрал?!
- У тебя хвост отпал, - через пару мгновений недовольно буркнул в ответ Торнтон.
- Чего-о-о?! - удивлённо воззрился я на пилота.
- Конец у тебя отвалился! - хохотнув, ткнул пальцем вниз Гудвин.
"Час от часу не легче!" - успел подумать, скосив взгляд себе под ноги за край плоскости крыла.
Ну да, пока я тягал "леску", остаток бухты успел соскользнуть со слегка покатой поверхности и теперь, размотавшись, болтался под брюхом глайдера, крутясь в завихрениях воздуха.
- "Хвост" подбери! - вновь буркнул пилот. - А то смотри, какая тварь выпрыгнет... и будет, как у Рутковски!
- Да-а, нам-то в кабине по барабану, а тебя монстр с крыла смахнёт запросто! - поддержал напарника Эл.
Хм-м-м... значит, как у того самого...
Об этой истории я был наслышан. Кшиштов, или Кшись, Рутковски - поляк то ли американского, то ли канадского происхождения... поди их там в Содружестве разбери... судя по слухам, был отчаянным малым, который периодически попадал во всякие истории, половина из которых точно была враньём... Ну или сильно преувеличенной действительностью... вроде похождений барона Мюнхгаузена, шевалье д'Артаньяна... или более близких по времени - Исаму Омори и Рика Нортона... Правда, фиг знает, что там было правдой, а что вымыслом... что в стародавние времена, что теперь.
Так и с этим Кшисем Рутковским... или Рутковски... Вот кой чёрт, скажите на милость, понёс его над самым болотом, чуть ли не цепляя брюхом за камыши и прочую местную растительность... Не иначе, как на спор, за что он и поплатился.
Хрен знает, как тварь смогла, выскочив из воды, вцепиться в стойку глайдера? Наверное, скорость у него тогда была черепашьей. Как бы то ни было, шустрый "крокодил" смог ухватиться и повиснуть на одном из боковых "копыт" несчастного "корыта", а зубы в его пасти оказались крепче сварочных швов или болтов... или на чём там крепилось то самоварное уё... х-м-м... конструкция.
Ведь ни для кого не секрет, что нормальных шасси у летунов за пределами купола днём с огнём не сыщешь. Это внутри за этим строго следят. Если не различного рода государственные службы, то крупные кампании, которым качественно отремонтировать или заказать и привезти с Земли какую-нибудь запчасть практически ничего не стоит. Одним ящиком больше, одним меньше - на общий объём грузоперевозок особенно не влияет.
Другое дело мелкому частнику... Где Земля, а где Альфа Центавра! На одной перевозке разоришься! Правда, бывало, нет-нет, да привозили в дальнюю даль целые глайдеры, но тоже, видно, непростые владельцы с какой-нибудь "оказией".
Короче, если внутри куполов контроль транспортных средств был на очень высоком уровне, и всякого рода проверяльщики лютовали, как бешеные звери, то "на воле" царил полный бардак. Техконтроль был простой формальностью, от которой запросто можно было откупиться.
Вы спросите: "А как же безопасность полётов?" Тут уже всё зависело от владельца "корыта": хочешь летать и жить долго и счастливо - сам ремонтируй свою "птичку" до приемлемого уровня. Как говорится: "Спасение утопающих - дело рук самих утопающих!"
Всё это приводило к тому, что "за бортом цивилизации" аварии время от времени случались, но не слишком часто. Хотя кто их там "в дикой местности" по-настоящему считал?
Это под куполом был тотальный учёт даже малейших нарушений, и любого, не сумевшего вписаться в довольно узкие рамки писаных и неписаных правил, могли до того замордовать, что буквально сжить со свету. Другое дело "воля", где в этом плане царили почти полные хаос и анархия.
Но вернёмся к случившемуся с Рутковским...
В общем, одну из стоек, с помощью которых садились и взлетали быстрокрылые машины, монстр благополучно "откусил", и незадачливому поляку пришлось "плюхаться" чуть ли не на брюхо.
Как бы то ни было, машину он посадил и даже при этом не сильно пострадал. Дуракам везёт!
Что ж, другим будет наука, что с болотом и его обитателями шутить не стоит!
Так что я не стал препираться с толстяком, а, вняв голосу разума, наступил ногой на один конец проволоки... рядом с сомкнутыми челюстями отсечённой головы... быстро смотав болтающийся конец в небольшую бухту. Эта "снасть" мне ещё пригодится.
Осталось выяснить, цела ли моя "добыча", и в каком она состоянии.
"Твою мать! Нет, ТВОЮ Ж МА-АТЬ!"
Осторожно пропихивая в глотку "крокодила" проволоку, а "на выходе" извлекая из отрубленной шеи "погрызенную" консервную банку, мне захотелось рвать и метать! МЕТАТЬ И РВАТЬ!!
И счастье долбанной твари, что она, сука, уже подохла! Не то б разорвал её на части голыми руками! А потом, если б мог, снова собрал, воскресил и опять разорвал! И так несколько раз!
Нет, надо ж так зверски изжевать несчастную посудину. На ней же живого места не осталось!
"Так, спокойно Лёха... ещё спокойнее..." - принялся сам себя уговаривать, осторожно распрямляя изнутри пальцами помятую жестянку, пытаясь придать её форму отдалённо напоминающую изначально цилиндрическую.
"Лишь бы пуговица была цела... лишь бы..." - беззвучно бормотал про себя, как религиозный фанатик священную мантру, - "Ну же... покажись!"
И стоило наклонить злосчастную банку, как из с трудом разомкнутого металлического зева мне на подставленную левую ладонь вместе с шматками грязи и водорослей вывалился выпуклый прямоугольник... Правда... на редкость замызганный.
Не удержавшись, вытер его о штанину... кое-где очищенная поверхность тут же заблестела... Отлично!
- Парни, дайте пакет, положить находку!
- Какой ещё пакет? - недоумённо вскинулся на меня Гудвин.
- Обычный, - пожал я плечами, - в который вы улики складываете.
- Да ну нафиг! - хохотнул Эл, - Откуда он у нас?!
- Мы что тебе, оперативники? - поддакнул напарнику Робин.
И оба заржали, как кони.
"Вот же ж, твою ма-ать!" - чуть не выругался в голос, - "И как теперь быть?!"
- Это то, что я думаю? - вклинился в нашу "беседу" молчавший до этого Переньян.
- Ну да... пуговица, - продемонстрировал я на раскрытой ладони свою находку.
- Ольсона? - нахмурился генерал.
- Скорее всего, - пожал в ответ плечами.
- Значит, мы можем возвращаться?! - обрадовался Торнтон, бросив взгляд на стремительно темнеющее на горизонте небо.
У его беспокойства были причины. Погода на Агрии портилась стремительно. Откуда ни возьмись набегали тучи, лил дождь, свистел ветер. Правда потом всё так же быстро рассасывалось... Светило Солнце... вернее - Альфа Центавра.
- У меня есть одноразовая перчатка... ни разу не надёванная, - прервал мои раздумья генерал.
- Отлично! Давайте её сюда! Или лучше,.. - посмотрел я на свои измазанные кровью и грязью руки, - положите сами, - протянул ему свою "добычу".
- Бросай, - раздвинул француз края импровизированного пластикового мешка. - Что дальше? - спросил он чуть погодя, аккуратно свернув перчатку с покоящейся внутри пуговицей. - А ты что уставился?! - прикрикнул на нашего "водилу", - Фиксируй находку!
Толстяк тут же послушно забубнил на запись координаты и краткое описание того, что было найдено... Что бы я делал без генерала?
- Так... что дальше? - повторил он свой вопрос, когда Боб оттарабанил положенную по инструкции тираду.
- Сделаем ещё круг... или два, если погода не испортится... Одна пуговица - хорошо, а две - ещё лучше!
- Заходи на новый круг! - распорядился Переньян, кивнув пилоту.
- И над тёмной водой, где глубина, можешь идти быстрее! Только потом над светлыми "проплешинами" притормози, - проинструктировал я толстяка.
Тот послушно снизил глайдер, заходя на новый круг по большей дуге, чем прежде.
Мы преодолели "черепашьим шагом" больше половины окружности прежде, чем я снова что-то почувствовал.
- Боб, нужно вернуться!
- Опять что-то почуял? - откликнулся Торнтон.
- Как ты это делаешь? - впился в меня взглядом его напарник, будто увидел первый раз в жизни.
- Парни, все вопросы потом! - вскинул левую ладонь в отрицательном жесте. - Сейчас не время! Сами видите - погода портится! - кивнул в сторону стремительно темнеющего горизонта.
Наверняка будет дождь. Заниматься во время него своей "рыбалкой", стоя на скользком крыле летуна парящим над болотом, кишмя кишащим голодными "крокодилами", было смерти подобно.
Быть сожранным какой-то тварью... а может быть и несколькими... Не о такой "карьере" я мечтал!
Но вот Робин-Бобин наконец развернул "корыто".
- Что делать дальше?
- Вперёд по малу. Спокойно. Не спеши.
Сигнал-то был, но слабым настолько, что в любой момент мог "погаснуть". Мы осторожно "поползли" к цели, боясь спугнуть удачу.
Тучи меж тем сгущались всё больше и больше, а полицейские заныли на два голоса, что пора возвращаться. Пришлось на них шикнуть, а генерал гаркнул так, что оба заткнулись "намертво" и сидели тихо, как мышки под веником, до конца полёта.
Теперь, когда никто не мешал своим нытьём над ухом, "рыбачить" стало куда легче, даже несмотря на всё усиливающийся ветер. Но я почти полностью абстрагировался от внешних воздействий, превратившихся в едва заметный фон. Только я и едва "мерцающая" цель.
- Стоп! Здесь! - подал команду и, не дожидаясь пока наш летун окончательно замрёт, сбросил вниз своё "удилище". Только бы опять на многострадальную банку не "клюнула" какая-нибудь тварь.
Предварительно я, как сумел, выправил посудину, которая с дырками от зубов и прочими разрывами имела весьма страхолюдный вид. Но так даже лучше: легче утонет и грязной воде будет потом куда стекать. Главное, чтобы "пойманная" пуговица не выскочила. А то, что банка жёвана-пережёвана, не на выставку ж её везти. Тем более, что другой такой ёмкости, которую можно было бы использовать вместо "сачка", под рукой не было.
Так успокаивая себя, я осторожно подвёл "удилище" к цели и, убедившись, что "огонёк" внутри, потянул проволоку вверх.
Твою мать! В банку опять кто-то вцепился. Чтоб всем этим крокодилам пусто было! Пошить из них всех туфли и сумки!
К счастью, будучи выдернута из воды, мелкая тварюшка поспешила разжать челюсти, плюхнувшись обратно в болото. Умная зар-р-раза!
Едва банка оказалась у меня в руках, я её перевернул, чтобы увидеть содержимое. Точно! Ещё один выпуклый "квадрат", точно такой же, как предыдущий.
- Пора возвращаться! - сказал Переньяну, когда тот принял мою добычу.
- Больше не будешь пробовать? - спросил генерал.
- Не успеем, - бросил я взгляд в затянутое тучами небо, - Сейчас хлынет, как из ведра.
- Что ж, возвращаемся! - распорядилось высокое начальство.
Пилота не надо было долго упрашивать, тем более, что уже начало накрапывать.
Стоило захлопнуть "колпак", как по нему дружно забарабанили первые капли.
Наша "посудина" резво развернулась и рванула в сторону шлюза, к которому мы подлетели, когда своенравная стихия уже бушевала вовсю.
На корабль я вернулся уже по вечер, а там меня вновь захлестнула ежедневная рутина.
Ремонт штука такая, не совсем предсказуемая. Вроде бы сделано уже много, но потом вдруг выясняется, что предстоит сделать ещё больше. То одно нужно заменить, то другое. Роботы тоже от интенсивной работы стали выходить из строя... Старьё бл... блин!
Полицейские дела ещё эти... Стоит лишь отложить какую-то вроде бы незначительную работу на потом. Как к одной проблеме мигом добавляется другая, и они начинают "налипать" друг на друга, как снежный ком, а в результате образуется форменный завал.
А в отсутствие необходимых запчастей всё это превращается в серьёзную проблему. Только исхитришься решить одну задачу, как их ещё набирается чуть ли не десяток.
Я это всё к тому, что после удачного завершения "рыбалки"... ну что-то ведь я точно нашёл, и явно принадлежавшее покойному Ольсону... На этот счёт у меня никаких сомнений не было, хотя официальное признание кого-либо умершим в отсутствие тела вещь не простая... что в Содружестве, что в Империи.
Да... Так вот... пуговицы-то я нашёл, но есть ли на них какая-то инфа или нет, никто из копов мне сообщить не удосужился.
С одной стороны - вроде бы и не должны. Я покойному не родственник, не сват и не брат... А уж тем более не... как это там называется в Содружестве... "устойчивый сексуальный партнёр"... Твою мать!
С другой стороны - я заинтересованное лицо. Конфликт с семейкой Алонсо и всё такое... Вот, улики нашёл опять же... Лишь бы хоть одна пуговица оказалась не пустышкой.
Если с вещдоками будет полный облом, то хватит ли авторитета Переньяна организовать ещё одну поисковую экспедицию?
В принципе, её и так и так придётся организовывать. Хотя бы один осколок подходящей по ДНК кости они найти должны, чтобы точно убедиться, что журналист - покойник? Хотя, это в Империи - "нет тела - нет дела". В Содружестве с одной стороны проще, с другой - сложнее. В любом случае, надо ждать хоть какого-то официального заключения, а потом уже "танцевать" от него, как "от печки".