(Пробую свои силы в остросюжетных детективных романах.)
Московским летним утром, когда солнце еще ласково светило, Алекс в начищенных черных туфлях, наглаженных брюках и пиджаке пересекал базарную площадь, пробираясь сквозь толпу людей. Он спешил в посольство на встречу с Китайцем, который должен был ему передать важные документы, касающиеся перебежчиков...
Проворно поднявшись по ступеням посольства, он показал охране пропуск и спокойным шагом зашел в здание. Затем свернул на первом этаже в тускло освещенный прохладный коридор...
Вытащив в ответ из кобуры свой пистолет Вальтер с глушителем, Алекс прижался к стене и осторожными шагами двинулся к приоткрытой двери...
Подойдя к двери, он посмотрел через образовавшуюся щель в небольшой кабинет: Китаец был уже мертв - он сидел за столом, склонив голову набок, забрызгав вокруг себя вышибленными мозгами. Оконное стекло, что находилось позади него, было разбито.
Пригнувшись, Алекс молниеносно заскочил в помещение и быстро выглянул в окно, пытаясь разглядеть стрелявшего...