А смысл лишь в том,
Что родились стихи...
Бурля, поток излился на бумагу.
В болоте снов
Не утопить грехи,
Как не сменить тупой топор на шпагу.
И знать не нам,
Где истины предел,
И чем измерить правильность поступков,
И чья вина
В бездушье сытых тел
И в том, что главное так призрачно и хрупко...