Июль. Память - странная штука. Как встретились, как познакомились - смыто и стерто. Просто с первой минуты показалось, что знакомы всю жизнь и даже больше. Что было что-то ранее, в прошлых жизнях. Избито, затерто - да, но это так. Но ей не нужно было объяснять... она чувствовала также, казалось. А еще память старательно не помнит слова, поступки, а помнит образ, запахи, ощущения. Ее лицо - тонкое, резкие скулы, смуглую кожу, глаза, чуть раскосые, черные...иссиня черные...как хорошо было лежать в траве, слушать стрекотанье кузнечиков, смотреть на небо и бегущие облака, молчать или, смеясь, придумывать на что похоже проплывающее облако. и ее рука в твоей, кожа горячая, чуть суховатая, тонкая ладошка.
"С тобою возможно забыть о войне"...возможно и как же это было замечательно, когда весь мир на двоих, когда небо, облака и поле из одуванчиков - на двоих. Пряный, чуть горьковатый запах трав - ее запах. Любовь - всепоглощающая, ненависть - обжигающая льдом. потому что никто и никогда вот так не входил к тебе, никто... и страх потерять это все. Чувства обострены, нервы натянуты, все на кончиках пальцев, наэлектрелизованный воздух, июльская гроза.... маленькая, смуглая, тонкая гроза. весь мир - в одном человеке. два человека - целая планета. Очень странно, необычно. Когда ее не было рядом - пыталась анализировать "что же со мной". А потом - нафиг, чтобы то ни было - чудесно, прекрасно, завораживающе. как же я смогу жить без этого? Без горечи, радости, без любви-ненависти. Но ты наполнена чувствами, ты- жива. Прекрасно.
А за июлем - август как ни странно... Холодный, ужасный - агония лета. кажется, что уже слышится дыхание зимы, маленькая смерть всего. и как-то все прошло и куда-то делась знойность, горечь, пряность, сладость. Только воспоминания, как гербарий старательно засушенные и вложенные между страницами жизни, иногда напоминают о том июле.