Дождь, это слезы омывающие землю. Босиком, по лужам, приятно и знакомо. Бежать, обдавая брызгами прохожих, улыбаться, получая в ответ несмелые улыбки, или косые скептические, осуждающие взгляды.
Увидеть свое отражение в витрине, подмигнуть. Залюбоваться каплями, сверкающими на стекле. Запрокинуть голову, раскинуть руки и кружится, кружиться, кружиться.
Провести изящным пальцем по стеклу плавную линию, собирая бриллиантовые капли, облизнуть губы, почувствовать слегка солоноватый вкус дождя, а может быть и слез. И еще раз по стеклу, пытаясь вывести силуэт, знакомый до боли в сердце, родной. Овал лица, а капли стекают тонкой струйкой, к земле. Губы, такие знакомые. Глаза, хмурящиеся, огонь никогда не поймет воду. Вздохнуть и опять побежать, вперед, быстрее, быстрее. И словно за спиной выросли крылья, и, кажется вот-вот и полетишь. Капли продолжают свой замысловатый танец, поют только им известную песню. Вперед, не останавливаясь, боясь спугнуть мгновение счастья, покоя, который так редок в наше время. По мокрой траве, приятно щекочущей босые ступни, рукой по стволу, шершавому, теплому. И глаза, его глаза. Бросится в открытые только для нее объятья, перебирать шелковые, мокрые от дождя пряди волос.
И снова кружится, смеясь, но уже в два голоса. Ну и что, он не любит дождь! Он любит ее.
- Я счастлива, счастлива, счастлива...