Кому нужны унылые терцины?
Копили зря в пылу рубли коты,
Скрипят устало ржавые струбцины,
На блике блик, поэт, от блика ты.

Даны на всё готовые ответы,
Жизнь холуя расчерчена вполне,
Летят к Луне безумные корветы,
Зла предпочту глямуру купол 'не'.

Гниёт в канаве прошлого карета,
Ведут с собой поэты полубой,
Ларёк пивной бурлит у лазарета,
В крови маячит парус голубой. 

Поэзия - извечный крест России,
Путь нищеты теряется во мгле,
Надежда остаётся парусии,
Блик угасает звука на игле.

В конце концов, как это не печально,
К ларьку ведёт народная тропа,
В конце концов, так было изначально,
Народом управляет шантропа.

Как будто я остался в прошлом веке
На острове утраченной любви,
Как будто опалил я снегом веки ... 
Луг скошен лунный - сколько не язви.

Я допишу прощальные терцины
Зря ... просижу последние штаны
На небе ... не оценят капуцины ...
Но не был я лакеем сатаны.

Уже сданы последние редуты,
На рубеже омега - часто бой,
В кровавом будь уверенным бреду ты,
Хранитель-ангел до конца с тобой.

Возможно, жил я слишком авантюрно,
Романа не долгу заката, не ...
Конца не допишу судьбы ноктюрна,
Я не продам терцины сатане.