Всё это только игра, а внушаемый - вроде дитяти
над разноцветной игрушкой в своих золотых десяти 
и нереально похоже на ловкого дядю, 
что - вуаля - и сплывает в глубокий петит.  

речь простирается дальше - и, кажется, что беспредельна, 
что не кончается вовсе, маша лучезарным пером   
в зеркале дней, где тупышками вертятся девы,
так или сяк и померкнет знакомый герой    

в славе, свершеньях, забытый в казёной больнице, 
где иванов или малкин сдирает лицо,
где вместо времени-места пустые страницы 
с прочей всерьёз и совсем не похоже на сон. 

всё происходит мгновенно. и в море случайных событий,  
друг мой, ты, можно сказать, как ребёнок поставлен на стул.   
и остаётся всего лишь войти или выйти, 
впрочем, конешно, другое имея ввиду.