Тропинки узкой призрачный овал
омоет пена рыжего прибоя          
и вознесётся. Словно Марк Шагал 
В Крыму, где солнце морем налитое.
Бокал вина, и растворюсь в толпе
разносторонней публики заезжей.
Дешёвое "Сангри". А ты, эксперт,
Мадеры на разлив, в кафе Прибрежном.
Намедни полдень жаркий, голубой.
Вовсю стрекочет горная цикада.               
И  в час последний, погребальный свой.
Гимн-восхваление звучит стаккато.
Лишь запах трав горячего мате.
А может, ма*те, Парагвай, падуба?
И мы вдвоём с тобой наедине, 
И пьём через соломинку друг друга.