|
|
||
|
Девять.
Извечной свежестью повеет От губ Священного Костра. Как пёстрые ручные змеи Совьются длинные века, По нашим спинам протекая. И может быть, моя рука На этот раз разбудит пламя И новый смысл Творящих Слов Мы будем вновь хранить и верить. Нас девять. Странное число. И всё-таки нас только девять... 02.07.97
|
|