С крутого берега или бугра крутого
      Бросается не тот, кто хочет кончить жить,
      А тот, кто хочет жить, от самого пролога
      Летя, и постепенно крылья отрастить.

      И крылья отрастут, размахом небывалым
      Сметая по ночам мильоны звёзд как пыль.
      Полёт мечты, идей прекрасным став началом,
      В свершениях из сна вдруг превратится в быль.