Чужая плоть в моей руке
Как рифма в неудачной строчке
Давно пора расставить точки,
Но все дрожит на волоске
Из полу долга - полу чувства,
Что от измены стерегут
Привычный жизненный уют
Превозносимый в ранг искусства.
И скуку страстью побороть
Опять стремится ласка эта,
Но нет любви - того поэта,
Что в рифму обращает плоть.