"Плюс Минус Быть" 1988


В мелькании дней,
как туннельных огней,
многие лица 
совсем не запомнились.

Осень-сумятица,
поздняя осень.
Небо бесцветно.
Листья налипли на тротуары - 
так склеены веки,
когда не хочешь видеть больше.

В мелькании дней
воспринимаешь рывок
навстречу себе
словно удар током.
Станешь ли рисковать снова,
видя пепел - совьи крылья,
видя мельканье - совий фонарь, -
остановилось, слилось,
гипноз кончается крахом.

Или - ботинки, колени,
сумок пульсирующие грыжи,
личин телячьи языки, -
всё провисает куда-то вниз...
Поздняя осень волос,
слуха поздняя осень.
Крысы бегут по водостокам
и... наступает зима.

Но, - боже мой! - сколько иллюзий.
Быть может, когда-нибудь снова...

Вновь на каждом углу
распродажа дождей,
распродажа продуктов распада.

Да и зачем?
Прикосновенье к лицу,
а на ладони комками - лишь сажа.
Чёрт, нет!

Потому-то  вовсе не страшно
так бесконечно по крохам
себя обращать вспять,
оставлять за собой 
чадящие лаской огни,
спиной к тебе обращенные
окна, - осмелишься? -
в последнюю осень.

И колесо надежд
катится, как колесо:
никакого
         мелькания
                   спиц.
И наступает зима...

И остается лишь риск.
Тоска, как труха,
и скоро обрушится ствол.
Где же ты - параллельность
барам, выкидышам, мавзолеям?

Одни логоманы
катят рассудочность,
расфасованную в кубы.

Один ты
заклинаешь любовь
по партитуре
загадочных обстоятельств... 
                                     

***