Боль не стирается, словно загар,
Опять кровоточило слабое сердце.
В легкие мчится холодный угар,
Откашлялся я, уселся ждать смерти.

Силы бежали из тела в песок,
Пот высыхал на измученной коже.
Выпустить что ли пулю в висок?
Но рука уже больше подняться не может.

Что есть удача для этого мира?
Сразу подохнуть, со всеми, в огне?
Или скакать, словно яблочко в тире,
Лягушкой болтаться в сыром молоке?

Разница нету, коль песенка спета.
Вспоминается прошлое: то, как ты спишь,
Как ты ходишь утром по дому раздетой...
... не беда, уже скоро, я иду, мой малыш.