Бесплотный, мутный словно пар,
   я в стороне от всяких дел
   точу каблук о тротуар
   в водовороте чьих-то тел.
   Застыл вопрос в морщинах лба:
   "Зачем я здесь, в конце концов?"
   Но, где кончается толпа,
   рождается твоё лицо.
   И вот опять ищу слова,
   и не могу в который раз
   его расплывчатый овал
   зажать в простые рамки фраз.
   Как ни стараюсь, всё равно
   эпитетов не нахожу,
   но благодарен, что оно 
   даёт мне знать - зачем дышу.
   И пусть мне не дано найти
   тех нужных красок, рифм и нот,
   которые могли б сплести
   для твоего лица венок,
   ещё живут мои мечты -
   когда бессильны кисть и звук,
   пускай придаст ему черты
   моих ладоней полукруг.