Март. Весна, блин. И хорошо, что в шкафу
есть тёплое одеяло - дубеют мысли.
Впрочем, было б чему дубеть! Мыслей-то - тьфу!
Не больше, чем вшей на лысине.
Чёрная, немигающая дыра окна
пялится в меня глазом олигофрена
слева, а справа сопит жена,
подбородком себе уткнувшись в колено.
Любуюсь... целую тихонечко в лоб...
Спящая жена - это чудо, агнец божий!
Где сейчас её модные платья, апломб,
лаки, пудры, помады, крем для кожи,
гордая осанка, полемический пыл...
всё, что ставит меня в ситуацию пата...
Любимая, а я тебе книжку купил.
Как-никак завтра праздник, 8-е Марта.
Понимаю, что скромный подарок - книжка,
зато про любовь... о моей бы кто написал!
Двадцать лет вместе, а влюблён, как мальчишка
в собственную жену, и даже не верю сам.