_извлечение чернильности записей на порванной бумаге спутанных мыслей.
виртуозность отношения к небу теряется за доли секунды. где?.. или как?
зима стирает звоном капели последнюю надежду на безаномальное существование.
искренний мазохизм перекрывает кран рассудку, который пытается влить новые силы.
события прошлых лет как заезженная пластинка - повторяются ежедневно, со скрипом.
я смотрю на себя в зеркало и думаю: "кажется, это уже где-то было".
новизна заключается в том, что на самом деле нет ничего нового. это хорошо незабытое старое.
отвернитесь. зажмурьтесь. представьте, что меня просто нет. ну разве что-то изменится?..
огалтелые вороны кружат в бледном небе, а потом накалывают себя на шпили чёрных антенн.
они не выносят одиночества. они не выносят боли. они любят. а небо не умеет любить.
оно может смеяться, бледнеть, кровоточить. но не любить. это слишком гуманно.
я возвращаюсь к себе, я смотрю сквозь себя, я снова теряю "восприимчивость к".
мне не жаль, я не умею жалеть, я занимаюсь мазохизмом тихо в углу, чтобы никого не будить.
а звук моих немых криков заполнит пустую черепную коробку, и разрушит меня изнутри.
_осыплется лёд с облупленных стен комнаты без окон, дверей и смысла.
я проникну в их холод блёстками воды на ресницах, прикасаясь ладонями поверх...

мир - это та же коробка. только ужасно перенаселённая...

[28.01.2008]