Мой кукольный театр с бумажными веерами и самодельными декорациями никак не догорит. Он тлеет медленно, и восковые свечи оплывают. Когда всё будет кончено - будет вам занавес. Обгоревший и потрёпанный с краёв, но когда-то он был самым настоящим - кроваво-красным, тяжёлым, бархатным - вам стоит лишь напрячь воображение. Он был... А теперь остались воспоминания да одна кукла, которая до сих пор сидит на обломках. Такое душераздирающее ощущение пустоты и заброшенности...
_она всё равно верит, что последние роли ещё не сыграны, расправляет складки на ободранном платье и молча смотрит в темноту мрачного полуразрушенного зала со своей обугленной сцены.
В огромных стеклянных глазах фиолетовым отблеском отдаётся пламя огарков, стоящих вокруг, и в удушающем мраке слышится вопрос, отражающийся от того, что раньше было вполне крепкими стенами: