Вырвали с корнем. Белые-белые крылья. Сначала Ему хотелось кричать от боли. Но Ему зашили раны. А потом Он пытался привыкнуть к тому, что ходил по Земле. Он ходил, как неприкаянный, всё время. Ему не хватало неба, и он с благоговением воздевал к нему руки. Но оно равнодушно взирало вниз - будто бы Его в той высоте никогда и не существовало вовсе. Но Он знал, что какие-то мгновения назад был там. Что вдыхал ветер лёгкими, что задевал облака перьями. Что любил небо, и думал, что оно отвечало Ему взаимностью. Но оно смотрело вниз и думало о чём-то своём, в то время как Он ласкал его взглядом, взывал к нему и плакал по ушедшим минутам лёгкости. Он тосковал. А небу было всё равно. И тогда Он понял, что небу безразлично, кто в нём летает. Потому что оно необходимо всем. А ему никто не нужен.
Так болезненно начался период жестоких разочарований.
Ему зашили рот. Во вторник.
Где-то через неделю. Заставили молчать. В кровоточащую рану превратились губы. Солёная кровь стекала по коже, Он собирал её руками, и она растворялась в его слезах. Его заставили молчать. А Он говорил! Говорил с этим миром на одном языке, и умел слушать, но теперь Его лишили возможности рассказать о собственных чувствах. Его лишили возможности помочь. Объяснить миру, почему всё происходит именно так. И когда всё закончилось, молчаливый - Он взором обращался ко всем, кого так любил, но никто не отвечал Ему. Он молчал - и все молчали, смотрели на Него, и... проходили мимо, делали вид, что Его не существует. Это они - те, на кого Он потратил множество собственного времени. Те, кто был Ему дорог. Но Он внезапно замолчал. И никто не хотел Его слушать. Тогда Он стал писать длинные письма и передавал их, Он пытался поддерживать то немногое, что ещё осталось, и стремился к ним - к тем, кому Он ещё верил. Но письма приходили с опозданием и становились ненужными слишком быстро. Пожелтелая бумага плавилась от слов, которые Он вдохновенно изливал на бумагу - но всё было напрасно. Он стремился к чему-то и пытался реанимировать себя, но вокруг была тишина - потому что Он был нем, и никто не хотел Его слушать. Они ведь тоже хотели, чтобы им ответили, чтобы им помогли хотя бы словами. Но Он не мог. А им стало безразлично, что чувствует Он и как Ему живётся - они перестали спрашивать не только о себе. Тогда Он понял, что это не Он онемел. А что они всегда были глухи.
Его Любовь умерла, как только узнала о том, что нет больше тех слов, которыми можно её выразить. Убежала, как только поняла, что больше ей не услышать красивых слов, которым она себя развлекала. Она быстро собрала вещи и ушла, хлопнув дверью, не желая помочь и разделить его участь.
Он остался один.
Мир был слеп, ничего не слышал и был безразличен ко всему. Всего лишь потому, что не мог Его услышать.
И тогда Он понял, что так было всегда. Что небо всегда было безразличным. Что мир всегда был иллюзией. Что никто не хотел его слушать, и поэтому сейчас все молчали - как только пропала возможность получать ответы на заданные вопросы. Что Любовь всегда была эгоисткой.
Что Реальность разрушала саму себя, ржавела и скрипела. Она сама себя любила. Она сама себя ненавидела. Она разваливалась по частям и боролась с собственным бессилием. И ей никто не был нужен, потому что ей было важно решить собственные проблемы.
Он пытался сделать всё - немой и бескрылый - для того, чтобы измениться. Чтобы ходить по Земле и стать частью этой всеобщей заброшенности. Но не смог. Не смог стать безразличным. И не смог потерять способность доверять. Он не принимал, его не принимали. И поэтому Ему ежеминутно было больно. Он устал. Прошло много времени. А Реальность всё так же скрипела под давлениями собственных кризисов. Ничего не менялось.