Шестьдесят лет вместе. Шестьдесят лет жизни как у Бога за пазухой. Он был интендант, генерал. Всегда в делах, в заботах, даже после выхода в отставку: "Не хочу, чтобы ты когда-нибудь испытала нужду". А она -- при нем: жена, любовница, кухарка, прислуга, товарищ -- все вместе.
Жизнь промелькнула, как мгновение. Жизнь промелькнула...
Она ударила его. Сильно, наотмашь. Потом еще и еще. По голове. Била и голосила. У него пошла кровь. Из рассеченной губы, из носа. А он лишь жалко улыбался. Указал взглядом на сервант. Там, в верхнем ящике, лежал дамский, инкрустированный слоновой костью пистолет. Подсказка? Он кивнул: давай.
Она не виновата. Она -- сдалась, сломалась, сорвалась: он снова выдернул шланг, через который опорожнялся. К утру уснул, повернулся на бок, и -- шланг слетел. В который раз! Господи, опять этот смрад. Пронизывающий, выворачивающий наизнанку, удушающий...
Он не шевелился, остывал, а она все перекладывала пистолет из руки в руку, не могла прийти в себя. Наконец опомнилась, села в изголовье на стул. Последние несколько месяцев почти не вставала с него: ждала, надеялась на чудо. Теперь -- все. Вздохнула: "Слава Богу, конец. Прости, дорогой. Прости и поверь: терпела, но -- не выдержала. Это выше моих сил. Но ты не волнуйся, я -- скоро".
Прошла на кухню, взяла приготовленную заранее ампулку, положила в рот. Налила в стакан воды. Ампулка хрустнула. Вернулась в спальню. Легла рядом с ним. Была счастлива: снова вместе.