***   

   В этот год запоздалой весны,
   залежалых вандалов-сугробов
   заселились залётные сны
   тех тревог ещё, той ещё пробы
   в мой теснейший покой "три на шесть",
   весь заставленный сонмом привычек,
   намекая на рай в шалаше,
   первосортность свою, знак отличий.
   Заселились. А я им назло
   сорвалась вдруг, метнулась в дорогу.
   И куда же меня понесло?
   Да навстречу весне! На пороги
   тех домов, и краёв, и пустынь,
   где и я небывало залётна.
   Где ныряют в сугробы-кусты
   утром звонким колибри и плотно
   воздух жёлтый драконом встаёт -
   и мерцает мираж за мирАжем!
   Где сочится серебряный лёд
   из библейских колодезных скважин.
   На скрижалях той странной страны
   днём - душе, ночью - телу: морозно.
   И, выходит, залётные сны
   поделом мне: не рано, не поздно?
   В них ночной пересвист жёлтых змей,
   рёв верблюдицы в страхе хамсина.
   И чем глубже мой сон, тем длинней
   караваны непрожитых дней:
   песни дочери, подвиги сына. 

   07  апреля 2013 года