В те дни, когда вернутся птицы,
  Не многих жди. Одну иль двух -
  Прощальный круг и взгляд.

  В те дни вдруг небо обрядится
  В одежд июньских синеву 
  И в золотой наряд.

  Но нет, пчела не поведётся!
  А так правдоподобен трюк,
  Так для меня он чист,

  Когда б не зябнущее солнце,
  Не завершает лета круг
  В полёте  быстрый лист.

  Осенний сладкий запах тлена,
  На смену - чистый, снежный сон,
  Причастие дитя.

  Мне преломить Твой хлеб священный,
  Испить бессмертное вино:
  Там и меня простят.


  Emily  Dickinson
  
  *  *  *
  
  These are the days when birds come back, 
  A very few, a bird or two, 
  To take a backward look. 
   
  These are the days when skies put on 
  The old, old sophistries of June,- 
  A blue and gold mistake. 
   
  Oh, fraud that cannot cheat the bee, 
  Almost thy plausibility 
  Induces my belief, 
   
  Till ranks of seeds their witness bear, 
  And softly through the altered air 
  Hurries a timed leaf! 
   
  Oh, sacrament of summer days, 
  Oh, last communion in the haze, 
  Permit a child to join, 
   
  Thy sacred emblems to partake, 
  Thy consecrated bread to break, 
  Taste thine immortal wine!