Лира...
Там по воздуху, по волнам эфира,
Легка и так бережно придерживая плед,
В свете догорающего вечера выступает 
Надменная Лира, и
Неспокойным взглядом окинув пространство,
 Спрашивает: "Где Он, тот, однажды встреченный
В пелене дождя и тумана на улицах Рима,
Нищий и измученный, но НАСТОЯЩИЙ Поэт?"
И в тоске вздыхает, укутав плечи в шаль:
Что за времена? О нравы! Эпоха...
А ЕГО мне жаль.
И даже пройдут столетья, века как река протекут
Его мне встретить желательно, иначе умру я тут.
Одна. Кто меня услышит? Каких мой стон коснётся ушей?
А он меня понимает.
Он мой и больше ничей.
Я подожду. Я сумею дождаться встречи опять. 
О только бы он понял, как его трудно ждать.
И лира, сомкнувши очи, свой мир погружает в сон
Ещё бы поспать пол ночи...
И губы вздыхают: "Он..."