Портовая таверна

Это пойло зовут здесь кто биром, кто пивом, кто элем.
Как его не зови - не становится менее скверным.
И, похоже, визит мой сюда абсолютно бесцелен,
В дымный чад итальянской паршивой портовой таверны.

Бесконечным и горько-солёным прибоем морским
На прокуренный ус набегает прозрачная пена.
Комендор с канонерки с глазами протухшей трески
Вяжет топовый узел и ищет чего-то по стенам.

Мне сегодня до боли, до дрожи не хочется жить.
Это просто, так просто всегда в этой гавани шумной!
Но не хочет помочь мне никто распахнуть дверцы клетки души.
Мне не смотрят в глаза. Я сижу, будто в оке тайфуна.

Мой корабль разбит. И такая тоска по отчизне...
И как стыдно, как стыдно - не мог совладать с ураганом...
Сколько жизни пульсирует в венах, ненужной мне жизни
Под наколкою бьётся "Нордкап - Монреаль - Санта-Анна"!

Что ж все взгляды отводят... Давно уже пальцы мои
Крошки "кэпстэна" ищут за рваной подкладкой кисета.
Крикнут " Porca madonna!" и тут же попросят: "Прости"...
Даже не с кем поспорить на пару ударов стилетом.


____________
7 января 2003
В.Балашов
http://www.stihi.ru/2003/01/08-320

Танец с ножами

Я сегодня танцую в портовой таверне,
Где в глазах моряков плещет пьяная похоть.
Это танец со Смертью. Натянуты нервы
Так привычно, естественно... Горстью гороха

Барабанная дробь раскатилась и стихла.
Ввысь взлетели ножей серебристые птицы.
Я играю со Смертью в сверкающем вихре
Вожделеющей стали... Сливаются лица

И чуть смазано пламя свечей. Все сильнее
Я пьянею от танца на грани "быть может" -
И "но может не быть". Я жалеть не умею
Ни себя , ни других... Но тогда от чего же

Не дает мне покоя невидящий, странный
Взгляд того, кто за рваной подкладкой кисета
Чуть дрожащей рукою с наколкою "Анна"
Ищет то ли табак, то ли счастье... Но нету

Даже маленькой крошки, и поиски тщетны...
Только пена на ус набегает прибоем.
Нарушаю спокойствие мнимое Этны:
Потеснись, капитан. Я сегодня с тобою. 


2003