Отражения

  

   - Как думаешь, ей там хорошо?

   - Да, наверно.

   - А она смотрит на нас?

   - Да, наверно.

   - И что она чувствует?

   - Кто знает, возможно - счастье.

   - А боль?

   - Мёртвым она чужда...

   - Ты куда?

   - Просто хочу пройтись.

   - Не надо, останься!

   - Прости. Надо подумать.

   - Подожди!

   - До свидания.

  

   Здесь сумрачно и тихо. Здесь нет прав, и нет обязанностей. Здесь одиноко и дуют звёздные ветра. Здесь есть лес, а в нём - отражения.

   Я бреду по глубокому снегу. Мёртвые, чёрные деревья, молча следят за мной. Я стараюсь не смотреть по сторонам - на отражения.

   Стараюсь, но всё равно смотрю.

   Вот ты сидишь у дверей операционной и молишься.

   Вот ты кладёшь белые цветы на мою могилу.

   Вот ты роняешь на пол очередную бутылку водки, берёшь сигареты, закуриваешь.

   Вот приходит она и отбирает водку и сигареты. Тащит в ванную и окунает под мощную струю ледяной воды.

   А потом она готовит ужин и заставляет поесть.

   Ты тогда едва улыбнулся.

  

   - Вернулся.

   - Да.

   - Чай будешь?

   - Водки.

   - Не дам. Для сердца вредно.

   - Тогда сигареты.

   - На тумбочке...

   - Скажи, ты её ещё любишь?

   - Я её помню.

   - А я?

   - Тебя я люблю.

  

   Когда-то мы гуляли по такому же лесу. Только живому: зелёному и светлому...

   Она уже ушла, но ты не стал пить. Ты достал наши фотографии и долго перебирал, кусая губы.

   Я плачу. Но я - мертва. Мёртвым чужда боль...

   Она пришла утром следующего дня с полными продуктов пакетами. Заставила тебя умыться и поесть. А потом потянула гулять в парк, и вы бродили по заснеженным дорожкам до вечера.

   Она приходила каждый день. Развлекала тебя, как могла. И ты понемногу оживал, начал улыбаться.

  

   - Она там наверняка счастлива.

   - Можно быть счастливой, умерев?

   - Можно радоваться чужому счастью.

   - Умерев?

   - Живя в сердцах других.

  

   К чёрту этот лес! Не хочу бродить среди отражений прошлого и настоящего...

   В тот день вы были в ресторане, и пили боржоми, наслаждаясь игрой янтаря в прозрачных бокалах.

   В тот день ты снова курил. Но теперь - по другой причине...

  

   - Давай сходим к ней завтра.

   - Зачем?

   - Чтобы помнить.

   - Сходим. Купим цветы.

   - Белые. Они ей всегда нравились.

  

   Лес должен кончиться. Просто обязан. И отражения отступят. Не хочу наблюдать за их жизнью. Это их счастье, не моё. Мне бы только покинуть этот лес.

  

   - Ты веришь в ангелов?

   - Да.

   - Она стала ангелом. Наверняка стала.

   - Ангел должен быть свободен. Ничто не должно мешать ему летать.

   - Она не свободна? Почему?

   - Она нас видит.

   - Ей больно?

   - Обидно.

   - Печально...

   - Надо дать ей свободу.

   - Как?

   - Не знаю. Надо верить.

   - Верить? Ну что ж, мы постараемся.

   - Пойдём за цветами.

   - Пойдём. За белыми. Она их всегда любила.

  

   С прозрачного неба падает снег. Он прилипает к одежде и крыльям, сковывая их ледяными цепями.

   Если бы только не было снега и ветра. Если бы только я могла улететь...

  

   - Цветы. Белые. Её любимые.

   - Надеюсь, она простит нас за всё.

  

   За что вас прощать? За счастье? За радость? Нет, я не прощаю, благословляю.

  

   - Она наверняка счастлива. Она всегда радовалась счастью других.

   - Поэтому мы и помним её. И храним в своих сердцах.

   - Да. Надеюсь, она станет свободной и будет летать по небу, радуясь людскому счастью.

   - Мы будем верить.

  

   В дребезги разбиваются отражения. Чёрным пеплом рассыпаются мёртвые деревья. Тает ледяной мир. И прозрачное небо становится синим.

   Будьте счастливы. А я буду радоваться за вас на небе.

  

   - Мы будем верить.

   - Мы будем надеяться.

   - Мы будем помнить...

   - Белые цветы. Давай купим росток и посадим в горшок у окна.

   - Давай. На память.

  

6 апреля 2010

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

4