Дорога шла через сухое поле,
засеяное будто васильками.
Во всяком случае, их было 
немного больше чем колосьев.

Был полдень. Кучевые облака
стояли, не отбрасывая тени.
Гудели телеграфные столбы
в горячем черном масле. 

Аромат тяжелой просмоленной 
древесины напоминал о дальних 
поездах, о зарослях акации, 
о пыли, прудах, подсолнухах.

Глухие острова пустой земли, 
поросшие кустарником, скользили
над голубой поверхностью травы.

Успел ли я вернуться до грозы,
не помню. Ощущение полета
с годами переходит в ряд 
желаний.