Сегодня вечером кто-то тихо постучится в дверь. Так тихо, что никто его не услышит, не дернется по неосознанному велению в сторну, что бы отворить и почестить гостя. Только ты, осторожно переступая по пушистым коврам, следуя в след своим следам, щелкнешь затвором и впустишь... Птичку ли? Она поет не хуже выдуманного соловья, перебирает струнами как лютнист, видавший узкие Венецианские улочки, смеется как будто зазвенели серебрянные бубенчики из волшебной сказки. В ее руках окажется Синяя Птица, и ты изумишься: - Как же, без клетки?.. Она улыбнется, и в следующий миг птица станет сгибать прутья своего нежданного пленения в сложный уроз, плетение. Вы говорите на одном языке, но вам не хватает слов, что бы сказать все то невысказанное. И тогда вы, переспутив наконец порог и отсалютовав прихожей дома, берете мотивы и отбираете слова. Некоторые, особо удачные, вы знакомите друг с другом, заливисто хохоча, и оживленно жестикулируя. Слова, впрочем, отвечают вам полной взаимностью, и тишина ночи теряет свою первозданность, нарушенная вашим видением. А, быть может, тут было другое ударение. Стук палочек по бубенцам слился в неразличимый шум. /:)/