Покрытая пылью минувших годов
В своём заточении на полке,
Скрываясь от дум "гениальных" голов,
Гитара, подобно иголке,

Совсем незаметна средь мусора гор,
Людьми так давно позабыта...
Средь хлама - один исторический сор,
Осколок ушедшего быта.

Её гений умер, но память о нём
Хранится в душе поколений;
Гитара ж - забыта одним пустым днём, -
Хранитель великих умений!

Играя на нервах известных людей,
Раскатисто струны звучали,
То плачем старухи, то смехом детей.
Поклонники "Браво!" кричали.

А где сейчас крики? Где бурный восторг?
Где радостный взор меломанов?
Гитара пережила ярый торг,
Издёвки набитых карманов.

Лежит одиноко, в душе - недомолвки,
В объятиях мыслей и сказочных снов...
Ей проще лежать в заточении на полке,
Скрываясь от дум "гениальных" голов.