Тридцать шестая страница толстой тетради...

Ей девятнадцать, девчонке на этих страницах,
На ней босоножки и пестрое летнее платье,
Да на груди рыжий камень в подвеске искрится.
Лето за окнами плавит асфальт под ногами,
До поступления не хватило всего немного.
Сестренка на пианино играет гаммы,
И поминутно, сбиваясь, путает ноты...

Тридцать восьмая... тридцать девятая... сороковая...

Лапа в бинте, на лице - под десяток ссадин...
Дрался - к девчонке пристали какие-то твари,
Да убивать их мало, подобных гадин...
Слушай, пошли со мной, у меня есть кофе,
Ну, или можно в кафе, это тоже идея...

Сорок вторая оборвана - на полуслове,
Автор сидит над тетрадью, не зная, что делать.
Жизнь хэппи-эндов не терпит, и, следуя жизни,
Автор обязан писать про них "как всё на самом деле"...

Автору больно. Они же не заслужили,
Чтобы сложилось не так, как они захотели...

И шепчет тихонечко над пустыми листами
Автор, не в силах решиться и выбрать между:
 - Знаете что... я напишу им надежду,
Ну, а что дальше - пускай уж решают сами...