Домашняя...

На листе помятый почерк,
Валяются рядом убитые часы
Сколько еще сидеть и слушать
Песни о ржавых гвоздях,
О металлических мыслях
Холодных как пятки мертвеца
А что сказать, что нечего здесь делать?
Что только жертва бросившая всё
И без борьбы сомкнула взгляд на дверь и отошла
Так и должно быть?
Нет. А может да. 
Здесь нет того, кто знает
И только грязный пол 
Глазами мысли подметает
И солнце светит вне системы
А в ней одна тоска...

04.02.04.