Я боюсь спать. Каждый вечер я оттягиваю момент, когда нужно будет выключить свет и лечь, закрыв глаза. Мне кажется, что сон - это смерть. Я умираю в этом мире, чтобы проснуться в другом. Я боюсь этого перехода и в тоже время жду его. Жду пробуждения в том, другом мире, где я тоже становлюсь другим. Там я не просто человек, там я - воин. Воин, который знает что хорошо и что плохо. Воин, который сражается за то, во что верит.
Каждый раз, закрывая глаза и погружаясь в дрему, я оказываюсь в маленькой придорожной закусочной. Лето. Там всегда лето, там всегда ночь или может поздний вечер. Там темно и небо такое звездное. Эти далекие звезды так ярко светят, что их не могут заглушить огни закусочной. Кафе, в котором я оказываюсь, очень старое. Двухэтажное обшарпанное здание с большими окнами, сквозь грязные стекла которых плохо видно деревянные столы на улице. В свете фонарей там коротают время дальнобойщики, а чуть поодаль - стоянка для фур. Это особенное место, где случай сводит всех, кто должен встретиться.
Когда я появляюсь в этом мире, помимо фур на стоянке стоит дюжина байков. А крутые бородатые дядьки в банданах и кожанках, пьют пиво и громко смеются. Дальнобойщики не вмешиваются в это веселье байкеров. У одних свой вечер, у других свой. А за двумя самыми дальними столами, почти на самой границе света, сидит совершенно не уместная здесь компания.
Там сидит мужчина и его двое детей: паренек лет шестнадцати и девочка, лет четырнадцати, у нее веснушчатое лицо и копна рыжеватых волос. Рядом с ними за столом сидит худощавый мужчина с седыми волосами, заплетенными в длинную косу. Мужчина одет в плащ с капюшоном и очень похож на героя из какого-то фэнтези фильма.
За вторым столом сидят шестеро парней, они не дальнобойщики и не байкеры, они с длинноволосым фэнтези стариком.
И вот появляюсь я. Я всегда появляюсь на лестнице, что идет со второго этажа, там где сдаются комнаты для ночлега. Я спускаюсь, прохожу мимо прилавка с едой и выхожу в освещенную фонарями ночь. Играет музыка. Каждый раз эта музыка разная. Но всегда играет что-то очень красивое. Я останавливаюсь, зажмурившись от света фонаря, что попадает прямо в глаза, и пытаюсь рассмотреть, где же столики с моими друзьями.
Я вижу их. Я вижу, как улыбается седовласый старик - Альгов. Я вижу, как расплывается в улыбке конопатое лицо девочки - Ксюшки, как улыбается мальчик - Максим и его отец - Михаил. Я знаю их всех по именам. Я знаю жизнь каждого из них. А они смотрят на меня так, как смотрят на любимого и дорого человека. Из-за соседнего стола встают парни и идут ко мне. Я пожимаю руки, протянутые для приветствия, смотрю в их глаза, и чувствую, что они рады меня видеть. Я тоже улыбаюсь и иду к тем, кто ждет меня за столом. Но я не успеваю дойти до них, тут начинается то, ради чего я просыпаюсь в этом мире.
Я вижу демонов, в которых превращаются байкеры. Я вижу их уродливые лица. Я вижу силу их тел и злость в их глазах. Я понимаю, что я совсем маленький перед ними. Я мальчишка, который возомнил себя воином. Но я тот, кто верит в чудо. Тот, кто силой своей мысли готов разорвать круг времен и порвать к чертям Вселенную, чтобы спасти то, что дорого. Дорого ему, дорого мне. Разве я мальчик, нет - я воин. Разве я слаб, нет - я не слаб. Это во мне говорит страх. И я перестаю бояться. Я зажигаю белый меч в своей руке. Все смешалось. Дикие глаза демонов и добрые спокойные глаза моего верного товарища, седовласого старика. Стар и мал встречают бой. Дюжина против двоих, но что могут сделать демоны тем, кто верит в свою силу, кто знает, что не один. Ничего.
Я живу. Этот бой делает меня живым. Я чувствую свое тело, чувствую боль от ударов мечей врага, я чувствую горячую кровь, что течет по моему телу. Моя кровь. Но я не боюсь. Я рвусь вперед и музыка помогает мне. Я танцую танец смерти. Я воин, что не боится умирать. Возможно, меня убьют. Возможно, я выживу. Я не знаю. Я побеждаю последнего демона и постепенно оседаю на землю. Я вижу, как тухнет меч в моей руке. Я вижу полные боли и страха глаза конопатой девочки. Я вижу как бегут ко мне мои друзья. Как теплые и сильные руки подхватывают мое падающее тело. Я чувствую, что земля, на которую я падаю - мягкая. Но я больше не слышу музыки. Сквозь вату дурноты я слышу испуганные голоса, которые зовут меня, постепенно угасая: Азарий. Азарий! Азарий!
Я просыпаюсь. Я просыпаюсь от шума за окном или от громко включенного телевизора соседки за стенкой. Я просыпаюсь от звонка будильника или просто потому, что уже утро.
Я просыпаюсь, чтобы жить в мире, где нет демонов, нет старика с длинными седыми волосами, заплетенными в косу. В этом мире нет улыбки конопатой девчушки и одобряющих взглядов друзей. Здесь я просто человек, который проснулся, чтобы прожить еще один день. Так какой же мир настоящий? Тот, где каждый день новый, но это такие бесполезные дни. Мир в котором я не знаю, что для меня важно и не знаю, зачем живу. Или тот мир, где я живу всего пару часов, но убиваю дюжину демонов. Там каждый раз один и тот же вечер. Каждый раз дюжина демонов и каждый раз надежные друзья, что рядом со мной. В том мире я часть чего-то большего, там я знаю, зачем живу.