Бывает грусть быстрее молний, стрел
И выше стрел готических соборов,
Как Мекку, дом я углядел, 
Средь облаков и их с землёй раздоров.

Простился с небом я уже давно:
Остался образ мраморного Будды.
И небо сине-белое кино,
Где счастлив не был. Не был и не буду!