( Леди Океан )
0
"Суверенная частная военная компания", - высветилось на дисплее сканера. Читать дальше пожилой охранник не стал. И так ясно. Через блок-пост на границе кантона Женева-IBM, в чёрном тяжёлом седане, проезжал... скажем так, свободный художник. Который рисует мир собственными красками - красного цвета. Тот, кто ведёт войны по доверенности, с лицензией на самостоятельную международную "деятельность".
Сканер считывал данные со штрих-кода, что незримо сиял на ладони крепкой руки суверенного частника - такие метки видны лишь в ультрафиолете.
Сам он оставался в кресле водителя, вытянув руку в окно. Лицо скрывалось в тенях салона.
Основное впечатление создавали его молчание, низкий звук мощного мотора. Безупречный чёрный пиджак и псевдозолотые запонки, причём они не очень вязались с массивными жилистыми ладонями. Казалось, что рукам больше подошла бы бита, которой избывают пленного, а не статусные золотые запонки бизнесмена.
Если бы в багажнике находился труп, то это бы тоже дополнило образ.
Номер седана наверняка фальшивый. Цифры и буквы на номере, различимые в видимом диапазоне, обманка. Реальные коды машины уже считаны стационарным лидаром, и полученные данные совпали с тем, что обнаружилось на руке.
Вот и экран сканера мигнул зелёным. Установлено соответствие, причём детали анализа не отобразились. Значит, их не нужно знать простым смертным.
Это личная, а не служебная машина. Не официальная, иначе проводить сканирование руки не пришлось бы.
Значит, приехал по личным делам? Но в любом случае - лучше забыть о том, кто следует мимо.
Никто не проходил через контроль. Так будет лучше.
Охранник приложил руку к голове, отдавая честь, хотя совершенно не обязан этого делать.
Некто в глубине салона (кажется, он один, без охраны и водителя) кивнул. Или показалось?
Левая рука суверенного частника легла на штурвал, а правая... кажется, потянулась ручке механической коробки передач.
Сейчас механика под запретом. Это как минимум, влияет на личный РСО (рейтинг социальной ответственности). Но некоторым всё позволено.
Мотор бронированного седана взревел, и машина тронулась с места. Чуть присев поначалу - будто зверь перед прыжком.
Седан и впрямь создавал впечатление хищника. Дикой кошки. Пантеры или пумы.
Большая, опасная, красивая машина. Она приехала за добычей и вряд ли её упустит. Жертва поймёт, что обречена, лишь когда будет поздно. Хищник проследовал дальше, пройдя трассу по дуге, словно готовясь спикировать на цель.
... Охранник моргнул. И вернулся в реальность.
Оказалось, он слишком ушёл в себя, в собственные страхи, и не заметил, как машина скрылась из вида. Даже запаха топлива не ощущалось.
Он стоял со сканером в полу-вытянутой руке на обочине пустой трассы.
А может... ничего не было?
Дурацкая мысль, но от неё не отделаться.
Охранник пошёл назад, к посту наблюдения, стараясь сохранять видимое спокойствие. Взлетел по винтовой лестнице на второй этаж.
Напарника на рабочем месте не оказалось, наверное, тот курил по другую сторону блок-поста.
Значит, к компьютеру. Несколько голосовых команд - и голограмма вспыхнула в воздухе.
И он сам. И та машина.
Нет... тот частник реален. Всё было. И страх. И труднообъяснимый ступор.
Накатило глупое настойчивое желание - стереть запись досмотра. Однако напарник вернулся. Стирать нельзя. Мало ли что. Просто... нахлынуло что-то. Чертовщина.
Голограмма исчезла. Вместо неё проступило хмурое альпийское небо. Тяжёлые свинцовые облака упирались в далёкие горы. Другие тонули в Женевском озере, превращаясь в отражения на холодной воде.
Осенняя альпийская погода. Канун модного сейчас праздника - Хэллоуин.
- Представляешь... моя распечатала костюм ведьмы, - проговорил напарник, садясь рядом в кресло, и разминая хрустящие пальцы.
Охранник промолчал.
Он вспомнил умершую внучку. Она не дотянула до записи в программу полусинтетического интеллекта совсем немного. И теперь её нет. А он есть.
Напарник, ещё не понимая, что делает очень больно, продолжал:
- Для кого день всех святых, для кого праздник нечисти. А для тех, кто пожил, день мёрт... - он, наконец, осёкся. - Прости.
- Ничего, - охранник махнул и отвернулся к стене.
Хэллоуин. Древний языческий праздник смерти. Оккультизма, потустороннего. Странный день (или ночь) когда нужно свыкнуться со злом. Сделать вид, что принимаешь его. Что ты свой. Либо и впрямь стать таким, а не просто притвориться.
Карнавал, во время которого среди живых появляются мёртвые... Вот только его мёртвые никогда к нему не приходили. Ни во сне, ни наяву. Потому что их нет.
Или нет его самого.
Охранник вздохнул и, не отдавая себе отчёта, подошёл к окну. Открыл его. Внутрь ворвался холодный осенний воздух.
Вдали, на перекрёстке, бригада ремонтников меняла настройки голограммы. Щит с указателем Женева-IBM мигал, то и дело отображая надкушенное яблоко.
Опять же, символ греха, как сказал бы глубоко религиозный человек о символе корпорации Apple. Но для человека, которому теперь всё равно...
Всё равно. Плевать. Он бы промолчал. Он один во всём проклятом мире. В мире, где для него больше нет Бога, в мире, который готовится принять нечто иное... Другой вариант Бога. Альтернативу.
Жизнь закончилась. Хотя он продолжал по инерции ходить на работу. Делать вид, что он один из них. Такой же полуробот, как в кресле рядом. И те за окном.
Бригада ремонтников всё возилась со щитом на въезде в кантон. У него теперь новый партнёр. Синтез территориального образования и облачных технологий IBM обещал создать "новую реальность практической демократии". Как будто бывает теоретическая.
Но вероятно... теоретическая - единственная, для которой оставлено место.
Ему захотелось надеть свои чёрные очки, чтобы... или лучше пойти умыть лицо? Чтобы скрыть, как накатывают слёзы. Они - единственное, что остаётся у стариков. Единственное, что уже не отнять.
1
J.C. Richard не хотел пугать пожилого охранника. Но и устал успокаивать подобных людей, что неизбежно попадаются на пути. Он промолчал. И просто поехал дальше. Невозможно спасти человека от его страха. Невозможно спасти каждого встречного.
Цель находилась на окраине города.
Он приближался к ней под звуки мрачного медленного ambient, лившегося из динамиков. Очень подходило к погоде. Настроению. Цели.
Действовать лучше, не забывая о том, что всё может стать гораздо хуже.
Всё вокруг способно исчезнуть. Не только редкие улыбки. А сами люди. Надежды. Остатки страны и даже горы.
Из-за деревьев показалось одноэтажное здание с невысоким забором, без видимых признаков систем охраны. Подобных домов множество. Неприметное здание - то, что нужно.
Автоматические ворота открылись. Седан заехал внутрь.
Рикард осмотрелся. Никого. Навстречу никто не вышел.
Припарковал машину на пустой стоянке. Вот и в дверях зашевелились - не в здании, которое обычно принимают за основное. А в пристрое, который маскировал главный объект.
Молчаливый коротко стриженный амбал в чёрном деловом костюме вышел на улицу. Рикард - навстречу. Обменявшись кивками, они нырнули внутрь. Долго спускались по винтовой лестнице вниз.
Амбал помнил, что гость не любит лифты. Не доверяет технике, из неких своих соображений.
Всё неплохо продумано. Обшарпанные стены. Сумрак. Фальш-двери. Создавалось впечатление, что ты зашёл не туда. Случайного человека потянуло бы на выход. Но сегодняшний гость знал, куда идёт.
Добрались до входа в приёмную. Амбал открыл двери, и пропустил в офис.
Весьма прилично, строго, по-деловому. Секретарши на месте не оказалось. Зато навстречу вышел хозяин "подземелья". Кивком головы он отпустил амбала. Тот исчез за дверью.
Беглый француз сорока пяти лет. Но расовую принадлежность на глаз не определить. Сам он как-то сказал про себя, что похож на изначальных жителей Древнего Египта, в котором намешаны европейские, африканские, индийские черты и всё остальное. Таким сейчас самое место в хорошем убежище. Но этот не унывал. Врождённая хватка потомственного дельца ощущалась во всём. Он напоминал мини-бульдозер. Или нет - бульдога, что своего не упустит.
- Здравствуй, дорогой, - он расплылся в привычной и профессиональной улыбке. Почти без акцента, быстро перестроился на немецкий.
- Здравствуй... Где товар?
- Деньги, товар, деньги, - вздохнул Эмиль. - Ох уж этот Маркс, знал бы он, куда послал нас.
- В светлое будущее.
- Может и застрелился бы вовремя.
- Пойдём.
- Что? Не выпьешь?
- За рулём.
Глаза Эмиля стали ещё больше:
- Тебя подменили?
- Просто... я больше не езжу на машине с компьютером. Только механика. Ручное управление.
- М-м...
Хозяин подземелий повёл гостя через офисные помещения в опытный цех. Спустя полминуты снова спросил:
- А с чего такие перемены? Знаешь то, чего не знаю я?
- Да нет... просто интуиция.
- Ладно, - Эмиль пожал плечами и на секунду обернулся. - Скажешь позже, когда выпьешь.
Рикард не ответил. Закурил на ходу, ещё сильнее убеждаясь в том, что он безнадёжный ретроман.
Опытный цех выглядел, скорее, научной лабораторией. Стеклянные стены, 3D-принтеры... и их "продукция".
Предельный уровень автоматизации. Ни одного человека вокруг. Разве что...
Издалека, из затемнённой области в конце цеха, донеслись характерные ритмичные женские стоны. Бизнесмен усмехнулся:
- Не обращай внимания.
- Попробую.
Эмиль взял Рикарда за край рукава и повёл в другую сторону, в более освещённую часть цеха.
- Это они так поют?
- Нет. Клиентка одна. Развлекается.
"С куклой или с секретаршей", - Рикард уточнять не стал. Возможно это одно и то же.
- Тебя следует привлечь за нелицензионный бордель.
- Высокотехнологичный безопасный бордель, - уточнил делец. - Кстати, наши двери всегда открыты для представителей закона.
- Я подумаю, - машинально ответил гость.
Они подошли к стене. Вдоль неё и стояли куклы.
От одного взгляда на странных созданий, становилось не по себе. Их вид совершенно не вязался с той задачей, для которой они создавались. Подходил и не вязался одновременно.
- Ты уже придумал название проекта?
- Буду рад выслушать предложение. У тебя всегда было чутьё на бренды.
- Гурии, - Рикард выпалил первое, что пришло в голову. - Семьдесят гурий.
Эмиль чуть нахмурился:
- Разве что как рабочее название. Нельзя же быть настолько откровенным. Официальный бренд дело тонкое. Тут надо соврать и сказать правду одновременно.
- Русалки... Сирены. Они губят моряков.
- Тем более нельзя, - с ноткой раздражения ответил бизнесмен, а затем добавил примирительно: - Подумаем позже. Видишь, я сам пока не уверен.
Они вышли к началу ряда, чтобы осмотреть каждый экземпляр по порядку. Вздохи клиентки Эмиля поутихли. Но не исчезли.
В попытке хоть как-то отвлечься, Рикард отыскал взглядом столовый 3D-принтер. Тот как раз начинал формировать яблоко на электронной подложке-матрице.
Хозяин подземелья подмигнул:
- Всё для клиентов.
Плод пока ещё не был готов, и внимание гостя пришлось на... Образцы действительно впечатляли. Вряд ли он лично всё спроектировал. Тут потрудилась целая команда дизайнеров, вероятно, женская - внимание к деталям поражало. Чисто женское ощущение стиля. Интуиция.
Рикард пытался рассматривать полуживую продукцию более-менее профессионально, а не как мужчина.
Итак, первый образец. Высокая грудь туго стянута кожаной жилеткой. Открытый живот, вполне спортивный... Показалось, что на груди проступает испарина от повышенной температуры. Две полоски ткани, символизирующие даже не мини, а ультра-мини юбку. Кружевные колготки из тонких проводов. Переливаются неоновым светом, создавая интересный эффект - тени будто бы гладят стройные ноги, приглашают присоединится.
Рикард сглотнул. Потянулся к яблоку, хотя то ещё не успело распечататься.
- Зря вытащил из станка, - предупредил Эмиль. - Не проглоти матричную плату.
Гость откусил от синтетического яблока и посмотрел кукле в глаза... с манящими огнями на самом дне.
Не холодный неоновый оттенок. А тёплый. Золотистый. И всё равно как-то не так. Не по себе. Хотя и тянет туда. В глубину взгляда. Нет ли гипноза в этом мерцании?
Рикард оторвался от неё и перешёл к следующей. Чернокожая. Тело покрывалось блёстками и напоминало кусочек звёздного неба. Грудь в такой композиции особо не выделялась, но соблазнительные линии никуда не делись. Чуть ниже тугой корсет, осиная талия. После того как всё остальное оказалось осмотрено, дошла очередь до глаз. Большие зелёные глаза. Очень красивые, настолько, что их вряд ли могла создать природа.
Дальше.
Бюстгалтер стилизован под большой бант. Будто бы сам хочет соскользнуть. Она явно рассчитана на то, чтобы выглядеть как подарок. Идеальный девичий живот. Сплетение диодных нитей символизирует стринги. Зато тяжёлые магнитные ботинки не забыла надеть. Ничего так.
Следующая. Мисс "Неон", надо полагать.
Обнажённая грудь покрыта искусственным снегом холодных неоновых оттенков. Нереально сказочный бирюзовый цвет волос. Неоновый лак на ногтях. Неоновые ресницы. Неоновые губы. Подобие фаты ядовитого цвета. Это всё, что можно сказать про одежду. Остальное - лучше видеть самому.
Кто у нас дальше? Краля с татуировкой бабочек на груди. По одной на каждую. А что, у неё есть стиль, как минимум. В короткой клетчатой юбочке под школьницу. Но глаза довольно взрослые... как частицы окружающей темноты. Эта девочка явно выросла.
О, мисс в голографическом костюме. Лифчик - голограмма. Оригинально, чёрт возьми. Меняет форму. Исчезает. Как будто играет с тобой. Тугие шорты, тоже, возможно, иллюзия. Как и колготки в сеточку. Но добавляет стройности - это точно.
Её соседка не столь технологична, хотя и эффекта. Вполне приличная грудь видна сквозь прозрачное нижнее белье. Полиэтилен. Короткая прозрачная юбка. Для чего всё это? Не иначе как для кислотных дождей. Узнать прозрачны ли глаза не удалось - они скрывались под бликами стильных очков а-ля стрекоза.
А вот это ничего девочка. Похожа на Saphir Noir. Внимание сразу привлекали ушки под белочку. Да и глаза такие... живые, что ли. Тёмные, но живые, почти настоящие. Если не лучше настоящих. Всё, что ниже, исполнено прилично. Единственное - многовато ярко-розового меха, особенно на массивных сапогах. Из-за него она выглядела не как белочка, а как... распушившийся шмель. Впрочем, весьма и весьма симпатичный. Рикард понял, что она запомнится лучше всех.
Затем мисс "пожар". Голограмма пламени танцует на груди и животе. Пламя вылизывает соблазнительные изгибы тела. Трудно передать ощущение от увиденного. В общем, гость забыл посмотреть кукле в глаза.
Далее. Эталон 90-60-90. Голографическое платье под стим-панк из серебристого дыма. Различимы грудь, линии живота, бёдра. Изображение немного меняется. Кукла чуть повернула голову в сторону гостя... Он заметил подведённые серебром глаза. Брови, изогнутые в шикарные дуги. Длинные ресницы.
Чёрт! Рикард надкусил-таки плату.